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lunes, 28 de febrero de 2011

Ya no me das miedo Teresa

Les tengo dos noticias: una buena y la otra mala; la buena es que ya se terminó Teresa, la mala es que, al parecer, Adal Ramones amenaza con regresar a la televisión, y digo, estos buenos para nada de Televisa, de verdad, no tendrán otras opciones qué ofrecer a la gente, porque este payaso regiomontano, es, entre otras linduras, un adolescente ñoño en el cuerpo de un viejito de 50 años, yo siempre lo he dicho, uno no puede andar por la vida, actuando de distinta manera a lo que el perfecto e implacable orden cronológico nos empuja, es decir, un ancianito, por más que se sienta con suficiente vigor, no puede andar en el parque paseándose montado en una patineta, o una venerable señora de 50 años, no debe ponerse minifaldas por más buenota que esté, pero de esos esperpénticos seres, está llena nuestra sociedad mexicana, no digo, no, que se encierren en sus casas a piedra y lodo, pero que, por lo menos, demuestren tantito pudor y vergüenza.

“Esa hembra es mala” en voz de Gloria Trevi, se escuchaba todas las tardes en casi todas las casas del país, y la guapa Angelique Boyer, a la que con tanto maquillaje que le embadurnaban, era un muestrario ambulante de una tienda de cerámica poblana, aparecía caminando con soltura y en sus visajes, se le notaba una mueca cínica de suficiencia, a sabiendas de que su belleza era un cheque en blanco para que algún viejillo rico se lo llenara, pues la mentada Teresa tuvo un final que no les gustó a todos, y es que finalmente, a los mexicanos, nos encantan las tragedias y en lugar de que, la hija de su mala reputación, se hubiese mostrado arrepentida, al grado que, por amor al abogado Arturo de la Barrera, donó completitos los 300 millones de dólares que le había birlado al otro incauto millonario, a una fundación de ayuda, de esas que abundan en nuestro país, los fanáticos hubieran preferido que la pobre Teresa, quedara desfigurada en un accidente, o loca, como Maricruz Olivier en la primera edición de esa popular telenovela, como castigo a su maldad.

El final de Teresa paralizó al país, todo mundo estaba al pendiente del desenlace de dicha telenovela, tanto así, que ni siquiera los Oscares con su torpe transmisión con dos actorcillos pedantes como conductores principales, logró opacar a la serie mexicana, que tuvo un rating altísimo, yo no sé mucho de esas cosas de mediciones de índices de sintonía, pero según datos publicados en Twitter, 35 de cada cien paisanos vieron el final este domingo que empezó a las ocho de la noche y se prolongó hasta pasadas las diez, los usuarios de la red social más popular del momento, publicaron tantos comentarios que llegó un momento en que todo el Taimlain se saturó de puros: “me das miedo Teresa” y ya que la pobre mujer ambiciosa dobló las manitas por amor, muchos se enternecieron, pero la mayoría decía que no, que la querían bien villana, que no se dejara ablandar por sus sentimientos.

Al poco rato, Teresa se convirtió de HashTag a Trending Topic, es decir de simple tuit a Tema de Moda a nivel nacional, en fin, que ya terminó la popular telenovela, y quiero decir, que aunque no soy novelero, por mero profesionalismo periodístico, me chuté el final para poder comentarlo con ustedes, queridos lectores, pero les confieso que si lloré cuando doña Refugio la mamá de la ambiciosa villana, le gritó que no la podía perdonar, que para ella estaba muerta, y me acordé cuando mi tía Espiridiona echó de su casa a mi prima Poncianita porque salió con su domingo siete, bueno, hasta su madrina Juana, una costurera que se sentía diseñadora de modas, le dijo que tampoco quería verla, en ese punto del capítulo, yo era un mar de lágrimas, con decirles, asiduos fans, que me acabé una caja completa de klinex, pero mi alma descansó cuando, por fin, Arturo, el Sebastián Ruli que tiene pelos de muñeca vieja, llegó a la casa de Teresa y la abrazó para perdonarla por todas sus maldades. Ya no me das miedo Teresa, ya no. Y colorín, colorado.

domingo, 27 de febrero de 2011

Chicharito Zero

Chicharito Hernández es uno de esos fenómenos deportivos que se dan cada siglo, conste que soy americanista, así que, la inserción publicitaria del hijo pródigo de Jorge Vergara dueño del Rebaño Sagrado, tiene doble mérito, ya se sabe que las jediondas chivas no son así como muy bien vistas, por un fanático de las gloriosas águilas del América, el mejor equipo mexicano de todos los tiempos, pero al César lo que es del César, y este muchacho, amén de goleador certero, tiene a su favor, que es carismático y, sobre todo, sencillo, que no cualquiera se mantiene ecuánime luego de una andanada de elogios alrededor del mundo, además de carretadas de miles de dólares por concepto de salario, aunque ahora ha dado la sorpresa al desplazar a Wayne Rooney el máximo ídolo inglés en los gustos de la empresa refresquera más importante del planeta, así que, ahora se podrá ver al mexicanito, en los anuncios comerciales de la Coca Cola Zero, por tanto, tendrá ingresos extras, que seguramente serán cheques con cifras de cinco ceros.

Lo comenté alguna vez, así que, no voy a ahondar en el tema, pero ése, y no otro, ha sido uno de los errores más garrafales del vasco Aguirre, ya que nadie se ha podido explicar, cómo se le ocurrió al director técnico de medio pelo, dejar fuera al Chicharito de la alineación oficial de la selección, no digo, no, que el mediocre TRI hubiera sido campeón del mundo, pero al menos, Hernández habría sido el mejor jugador de Sudáfrica 2010, en fin, es de todos sabido, que agua pasada no mueve molino, lo mejor de todo este boicot ejercido contra la prominente figura del crack mexicano, es que, quienes fuimos testigos de la infamia cometida por el villano chilango que se siente español, contra el pobre jovencito, pudimos entender que el talento sobresale a pesar de que esté rodeado de envidia, que aunque veinte, o cien, o mil Javieres Aguirres y cien mil como él, no hubieran podido detener su ascendente carrera ni opacar su brillo, además, como decía mi tía Sagrario Guadalupe, el Vasco en el pecado llevó la penitencia, porque ahora, podrá decir cualquier excusa, que si a Chicharito le apestaban las patas, que odiaba a Vergara, que era de las Chivas, que le estaba arrempujando el carrito de los camotes al Guille Franco, o lo que se le hinchen los dedos, lo que ya quedó claro para los dueños de los equipos, es que, si no es capaz de detectar a una estrella de tal calibre, observando su desempeño por varios meses, no es buen director técnico para ningún equipo ni siquiera para uno de cuarta división.

Ferguson, el mismo entrenador que hizo a Cristiano Ronaldo, está feliz por haber encontrado y valorado al Chicharito, además, se le nota a leguas, que no es envidioso, que le da gusto el éxito ajeno, pero sobre todo, que no lo arrecholó en la banca de suplentes, a pesar de que, en el Manchester United, tiene puras estrellas, y le otorgó la oportunidad de que demostrara la madera de la que estaba hecho, y no quedó mal ante su descubridor, ya que lleva nueve goles en la liga, y hace unos días, anotó dos golazos, en fin, que el jugador mexicano, además de ser la imagen de la Coca Cola Zero en el Reino Unido, comercial del cual ya ha rodado alguna escenas en el aeropuerto y en distintas locaciones, también es la figura central de la publicidad de Powerade, de hecho, hizo un anuncio, en el que, a manera de reproche a los del programa TopGear, les dice: “menos prejuicios, más deporte”, Nike lo cuenta entre sus filas, lo bueno, también es que, con esos patrocinadores de tan alto pedorraje, se olvidará de los comerciales que hizo para la tienda Coppel y para Bimbo, digo, no es por menospreciar a nadie, pero hasta en los perros hay razas y en los tinacos hay niveles, y allá entre los ingleses, es una estrella, tanto así, que los nostálgicos que extrañaban a Ronaldo, ahora no se acuerdan ni de su nombre.

sábado, 26 de febrero de 2011

Xavier Villaurrutia

Xavier Villaurrutia, no es el nombre de una calle ni de un concurso de literatura, de hecho, a quienes les he preguntado, si acaso saben quién es el susodicho, lo primero que me responden, es: “me suena, me suena”, por supuesto que el apelativo les brinca en la memoria, y es que, sin duda, dicho personaje, es una de las máximas glorias de nuestras letras mexicanas, tampoco quiero convertir esta columna en un glosario cultural, si yo no tengo nada de culto, apenas un barnicito de dos capas delgadas de libros, otro tanto de viajes interesantes, tal vez lo que me ha ayudado, es que me he sabido codear con las personas adecuadas en el momento preciso, de ellas, he aprehendido y aprendido lo poco que cito en mis sencillos artículos.

Villaurrutia nació a principio del siglo veinte en la otrora región más transparente del aire, es decir, en la ciudad de México, desde muy chico, fue proclive a las buenas lecturas, andando el tiempo, se hizo amigo del genial joto Salvador Novo, así que, siendo lo que eran, pues Dios lo crió y ellos se juntaron, claro que a Novo –a quien, en secreto, le decían, con picardía, Nalgador Sobo— nunca le importó presumir de sus inclinaciones sexuales, si bien dice el dicho, lo que se ve no se juzga, solamente que Xavier, criado en otro ámbito, con una familia de buenos principios, pues actuaba con mayor recato, decencia y pudor, guardando las reglas de urbanidad, aunque, eso sí, jamás hizo lo que el pintor Manuel Rodríguez Lozano, íntimo amigo de él, que por guardar las apariencias se casó con la hermosa Carmen Mondragón que se prendó del cadete, apenas lo vio, y esta señorita, no es otra que la mítica Nahui Olin, claro que como el artista meneadito no le cumplía ni el obligado semanal, pues la guapa artista terminó separándose de él, para luego tener uno y otro amante, ristra que empezó con el pintor Dr. Atl.

Xavier Villaurrutia, es dueño de una de las obras poéticas más deslumbrantes en nuestro idioma, claro que también incursionó en otras áreas de la literatura, pero en sus poesías, alcanza registros impresionantes, en las que denota, una clara bipolaridad, se debate entre la tristeza, la melancolía, la pesadumbre y el abandono; fueron esas vicisitudes del ser, las que le dieron origen a su peculiar estilo, en el siguiente poema, que transcribo íntegro, uno puede recrear las imágenes de ambigüedades oscuras que el artista nos presenta en: “Amor condusse noi ad una morte”.

Amar es una angustia, una pregunta, una suspensa y luminosa duda; es un querer saber todo lo tuyo y a la vez un temor de al fin saberlo. Amar es reconstruir, cuando te alejas, tus pasos, tus silencios, tus palabras, y pretender seguir tu pensamiento cuando a mi lado, al fin inmóvil, callas.

Amar es una cólera secreta, una helada y diabólica soberbia. Amar es no dormir cuando en mi lecho sueñas entre mis brazos que te ciñen, y odiar el sueño en que, bajo tu frente, acaso en otros brazos te abandonas.

Amar es escuchar sobre tu pecho, hasta colmar la oreja codiciosa, el rumor de tu sangre y la marea de tu respiración acompasada. Amar es absorber tu joven savia y juntar nuestras bocas en un cauce hasta que de la brisa de tu aliento se impregnen para siempre mis entrañas.

Amar es una envidia verde y muda, una sutil y lúcida avaricia. Amar es provocar el dulce instante en que tu piel busca mi piel despierta; saciar a un tiempo la avidez nocturna y morir otra vez la misma muerte provisional, desgarradora, oscura.

Amar es una sed, la de la llaga que arde sin consumirse ni cerrarse, y el hambre de una boca atormentada que pide más y más y no se sacia. Amar es una insólita lujuria y una gula voraz, siempre desierta.

Pero amar es también cerrar los ojos, dejar que el sueño invada nuestro cuerpo como un río de olvido y de tinieblas, y navegar sin rumbo, a la deriva: porque amar es, al fin, una indolencia.

viernes, 25 de febrero de 2011

¿Usted quiere ser presidente de México?

Enrique Peña Nieto, a pesar de que, según los sondeos de las cuchareadas encuestas de Roy Campos, María de las Heras y los demás lambiscones cómplices de los poderosos encumbrados, es uno de los favoritos de los millones de mexicanos para ocupar tan alto como digno puesto en nuestra pauperizada nación, no se ha declarado abiertamente como uno de los presuntos pre candidatos del PRI a la presidencia de la república.

Jorge Ramos, el connotado periodista mexicano de la cadena Univisión de los Estados Unidos, que ése sí, no se anda por las ramas, y no le sirve a nadie de coartada, tal como lo hace López Dóriga y los otros buenos para nada que pululan en los chabacanos medios difusores de noticias, le lanzó en la cara esa pregunta y el copetón, a la vieja usanza priista, casi copiándole el estilo a los antiquísimos dinosaurios, con esa falsedad cortesana que suena a mentada de madre, dice: “si los tiempos políticos me son propicios y la cúpula de mi partido tiene a bien designarme como el apóstol de la democracia yo estoy dispuesto a…” claro que no lo dijo así, pero casi casi, así que para no me digan luego que soy difamador, el Gel Boy (así le llaman en Twitter), tomé dictado de la parte en que el galán gobernador del Estado de México se refiere a lo que les he comentado en líneas anteriores.

El periodista Jorge Ramos, le pregunta: ¿Usted quiere ser presidente de México? Y Enrique Peña Nieto, como si el cuestionamiento le hubiera tomado de sorpresa: “Yo creo que para todo político ehh, alcanzar esta alta magistratura resulta un gran reto y una gran oportunidad y sin duda, un gran desafío en lo personal. Respeto las definiciones que otros actores se han tomado de manera anticipada, pero respetaba que es esta definición, yo soy muy claro eeh, y creo que en la entrevista anterior de hace dos años y las muchas que me has venido haciendo, me apura a decir oiga defínase ya, y yo he dicho a ver, a diferencia quizá de los otros actores cuya gestión o responsabilidad concluye hasta el 2012, la mía concluye en el 2011. El entrevistador, con cara de fastidio, le replica: “¿pero es sólo si quiere ser presidente o no?”, a lo que Peña Nieto, le contesta: está muy claro que para cualquier político, Jorge, eehhh, esa responsabilidad, es una responsabilidad mayor, y por supuesto es un gran reto y una gran oportunidad de servir a su país, pero en cuanto a mi participación personal al interior de mi partido y como eventual candidato la tendré hasta que concluya mi gestión como gobernador”.

Total que el cantinfleo político, es un recurso que se le da a estos políticos, que no quieren, no pueden, o no deben decir, para que las ansias no se les coagulen antes de que manen y lo peor es que a este presidenciable, se le nota que lo que desea en este momento, es levantar los brazos y gritar que sí, que es verdad que le encantaría ser presidente de este golpeado México, al contrario, Marcelo Ebrard, en otra entrevista con este mismo comentarista de televisión, dijo que sí, que él quiere ser presidente de México y que tiene muchos años preparándose para eso, la verdad, es que actualmente, en estos tiempos modernos, ya nadie puede quedarse en la ambigüedad de las palabras, o se es, o no se es, y a pesar de lo que hemos venido padeciendo durante los años recientes, yo todavía conservo la esperanza de que el próximo sexenio, no tengamos a más Corderos mentirosos, ni a más Chentes Fox, ni Marthitas, que los que nos gobiernen y administren nuestros impuestos, sean honestos, sean decentes y que si no se puede, por lo menos que no nos echen la culpa a los ciudadanos de a pie, de todas las desgracias que se padecen en nuestra nación, ya que, a estos se les olvida, que ellos son los que toman las decisiones, que son los encargados de hacer el trabajo, y cómo dijo, alguna vez el señor Martí… si no pueden que nos digan y contratamos a otros. Así de simple.

jueves, 24 de febrero de 2011

Promesas de Campaña

Estos días invernales, que se supone deberían de estar muy fríos, han estado más tibios que marido mandilón con la leona de su vieja, incluso hasta en la placita Miada han empezado a vender refrescantes raspas, por cierto, ya que me refiero a dicho espacio público de solaz y esparcimiento, le recuerdo a nuestro publicitado alcalde Benjamín Galván que en campaña prometió a los vecinos del barrio, en un encendido discurso que arrancó aplausos, vivas y una que otra lágrima de los emocionados asistentes al mitin, que ya nadie tendría que miar en los arbolitos, ni en las llantas de los carros estacionados, que de una vez por todas, pondría los baños, así que, si no quiere que mi tía Espiridiona le arme un san quintín en las afueras del palacio municipal, que ponga a trabajar a los baquetones de Obras Públicas en la construcción de los indispensables sanitarios, conste que todo ese evento político, incluso cuando ensombrerado subió a trote la calle Gutiérrez saludando a los acarreados, bueno, quise decir los invitados, teniendo como fondo la canción eslogan que lo acompañó durante sus periplos proselitistas por el globero pueblo, que si mal no recuerdo era una adaptación libre de “Sergio El Bailador”.

Ni crean que ahora nos van a ver la cara de paisanos como en el trienio anterior, que en lugar de trasplantar árboles frondosos, sembraron unos pinches nogales todos escuálidos que ni sombra dan, pero eso sí, a la hora de la foto del recuerdo, toda la runfla de funcionarios posaron muy orondos con sus guayaberas que parecían batitas de maternidad, naturalmente que las imágenes salieron en todos los medios difusores de noticias y ahora que los veo en las pasadas ediciones digitales de los periódicos locales, son idénticos a esos personajes de películas costumbristas con guiones escritos por Juan Rulfo en esa malhadada etapa del genial escritor mexicano, que como tenía que comer y mantener a su prole, pues tuvo que aceptar estas chambitas de costuras literarias, claro que García Márquez también le entró al negocito, aunque ahora se las dé de gran divo, que si lo es, pero a estos, les da amnesia selectiva, como a las pirujas viejas, y se les olvida que tuvieron que andar de mano en mano antes de tener la fortuna y la gloria de la que ahora gozan, en fin que eso es otro asunto, pero siguiendo con lo que les comentaba, respecto a que se nos adelantó la primavera, pues la gente ya salió de sus casas para orearse, no sé si les he platicado, asiduos fans, que mis rumbos siempre han sido los de este legendario barrio del que han salido los más grandes bandidos de la comarca, conste que no estoy haciendo apología de la criminalidad, pero a cómo están las cosas, supongo que en algún momento de mi vida, teniendo resuelta mi situación económica, es decir, casa, comida y sustento, me dedicaré de lleno, a escribir las historias de tantos malandrines que han visto la luz primera en este sector, que digan lo que digan los demás, es, amén de la cagarruta, el centro dizque histórico, según dicen unos peladillos que no saben ni lo qué es arquitectura, esta gran vasta región del poniente de la ciudad es la más destacada del globero pueblo, a veces, por las noches, cuando el músculo duerme y la ambición descansa, como dice el célebre tango gardeliano, me he puesto a redactar unos relatos en los que coloco como protagonistas a los grandes jefes de las gavillas de antaño, sus nombres son tan variados y tan coloridos, que ni siquiera Mario Vargas Llosa hubiera podido bautizar con tal tino, a ninguno de sus personajes, que se cantan a grito pelado en los famosos corridos y que han seguido vigentes a lo largo de los años, en fin, que el buen clima que ahora hemos gozado en Nuevo Laredo, me ha hecho volver a gozar de los atardeceres con la tranquilidad propia de quien tiene la conciencia en paz, o será que también tengo mala memoria para mis pecados que supongo han de ser muchos, pero como mi párroco confesor es más pecador que yo, de inmediato me otorga su bendición liberándome de las cargas penosas que podrían amargarme la vida. Ya dije.

Ganas de llorar de puro amor

Todo se puede comprar, incluso, un sentimiento híbrido similar al amor, ese que venden, algunas guapas mujeres, a los feos señores ricos, para agenciarse dinerito fácil, con el que se cumplen sus caprichos, y ya encumbradas en su ladrillito, mareadas de tanto éxito, magnánimas, generosas, arrojarles algunas migajas a sus parientes pobres, pero bueno, cada quien vende lo que tiene, y como bien decía mi tía Concha: “la mujer es honrada hasta las 2 de la tarde cuando sus hijos tienen hambre”, por supuesto, que estas tales por cuales, lo que en un principio, las mueve, como es natural, en cualquier ser humano, es apaciguar las tripas para que no les rumben de hambre, después, saciadas en sus requerimientos vitales, con la cabeza caliente y el corazón frío, empiezan a acumular lo que pueden para que si se les termina su racha de buena suerte, poder echar mano de sus ahorritos para esperar con tranquilidad a otro hombre que les pague sus cariñosos buenos oficios.

Lo único que no se puede comprar, según mi propia experiencia, es el amor verdadero, ese que, los poetas, en sus textos, subliman a nivel espiritual, y dicen los que saben de estas cuestiones del alma humana, partiendo de la premisa de que, según un proverbio latino “Amor Vincit Omnia”, es decir, el amor todo lo vence, cuando uno ama a otro, y no me refiero solamente al amor apasionado de pareja, sino al amor genérico, el que se siente por el prójimo, o el amor de los padres a un hijo y viceversa, de ese sentimiento, me ha tocado en suerte, ser participe y actor principal, ya que, Dios me ha proveído de un buen caudal de afecto de los míos, no quiero abordar el tema de la amistad, porque en ese rubro, he sido beneficiado por el destino, con amigos a los que considero como hermanos, o algunos otros, por edad, saber y gobierno, como mis mentores, patronos y vigilantes de mi seguridad existencial, pero, sin duda, también es una rama de ese mismo árbol afectivo.

Con Twitter me ha estado pasando algo sumamente raro, cada día que pasa, con los acontecimientos que se suceden uno tras otro, al enterarme de primera mano, casi al instante en que ocurren los hechos, al asomarme a los noticiarios locales, nacionales o internacionales, su bufet de notitas sobaqueadas, se me hacen inocuas, obsoletas y desfasadas, a mi no me cabe duda, que esta red social de internet, y otras que seguramente vendrán, son y serán las verdaderas fuentes en donde se abreve respecto a los avatares cotidianos de nuestra sociedad, por ejemplo, precisamente, de uno de mis seguidores, me llegó el vínculo para acceder a su blog, en el que he podido leer un texto realmente conmovedor, en el cual se refiere a su difunto señor padre, sin duda, con estos excelentes periodistas, poetas, escritores y comunicadores, me doy por bien recompensado, y es que, en ocasiones, me he sentido como si el tiempo que le dedico diariamente a la tuiteadera, fuera perdido, pero en este particular caso, con el sinaloense Gnozin Navarro, sicoterapeuta de oficio, Twitter bien vale una misa, enseguida un extracto de su estupendo relato en sepia, lo pueden leer completo, en su página de internet, que incluyo al final de esta Guillotina dominical.

“Las nostalgias más fuertes que han estado tocando a las puertas de mi corazón ni siquiera corresponden a imágenes de cosas que hayan sucedido sino de cosas que nunca habrán de suceder. Lloro por que va a nacer mi hijo Hael y no veré a mi padre hacerle columpio con el pie. Lloro por qué ya no caminamos descalzos sobre el pasto ni nos bañaremos nunca más en alguna alberca con mis hijos. Lloro por que traigo llanto acumulado de muchos años y llegó el momento de llorar; así es como lloro de tristeza. Lloro de melancolía. Lloro por duelo. Lloro por berrinche. Lloro por inmaduro e infantil, por qué no atino en cómo lidiar con esta inmensa presencia de esta gran ausencia. Lloro por qué me hace falta mi Apá”. http://twitter.com/#!/gnozin http://sobremesa.gnozin.com/

miércoles, 23 de febrero de 2011

Ernesto "La Bartola" Cordero

Ernesto Cordero no sabe, o se hace, que seis mil pesos al mes no alcanzan ni para mantener a un perrito chihuahueño, nuestro secretario de Hacienda hizo esa declaración tan desacertada, como si hubiera recibido un curso intensivo en el rancho san Cristóbal de parte de nuestro nunca bien ponderado Chente Fox, que, a la distancia, no sé ni de qué manera los mexicanos decentes dimos en creer que el pobre ranchero ignorantón sería nuestra salvación, casi como si fuera otro Simón Bolívar, que nos sacaría no sólo de la barranca sino de la pobreza absoluta, y miren ustedes, queridos lectores, que caro hemos pagado nuestra estupidez, lo peor no es eso, sino que el partido azul sigue en el poder, espero que, ya pronto se termine esta pesadilla panista, porque eso que acaba de expresar nuestro secretario de Hacienda, no es nada más un comentario de café con los compadres, sino un atentado a la inteligencia de todos los paisanos, si estuviera vivo mi abuelo Pancho ya hubiera ido a reclamarle, y es que, eso que dijo es una mentada de madre a la pobreza extrema que padece el país, pero dicen que la reata se revienta por lo más delgado, así que mejor no le busquen mucho ruido al chicharrón, que los ciudadanos ya estamos hasta la madre que nos quieran ver la cara de pendejos, y que así, con ese tono burlón en que lo dijo, con sonrisa velada de borracho amanecido, se va a tener que ir despidiendo de su chamba, porque un acto de esa naturaleza, es un desacato a la autoridad presidencial, es como el hijo consentido que puede faltarle el respeto a los dueños del negocio y su jefe don Felipe Calderón ni siquiera ha salido a amonestarlo públicamente, por lo menos el ranchero Fox tenía a su vocero oficial Rubén Aguilar que salía con cara de profesor de academia de barrio a desmentir las cajeteadas de don Chente, que dicho sea de paso, a mi me divertían mucho, porque ya era como un programa de comedia de enredos de Ortiz de Pinedo, pero éste sí, este que se vaya, que no necesitamos que un funcionario a nuestro servicio que además gana más de 200 mil pesos mensuales, venga a echarnos pachotadas a la cara, si un empleado de ese nivel, con ese cargo tan alto, desconoce la realidad misérrima de decenas de millones de sus patrones, es decir, de los mexicanos todos, pues significa que no está preparado para desempeñar el digno cargo que se le ha encomendado, El Gordo Carstens por lo menos tenía tipo afable y aunque saliera a declarar que nos estábamos hundiendo y que la inflación sería del 200 por ciento, tenía tiento político para que no sintiéramos tan duro el chingadazo, no digo, no, que anhelo su regreso, san Apapucio El Mártir nos ampare a todos, lo que quiero decir es que no hay derecho a que nos tengan muertos de hambre, y todavía, por burlones, vengan a decirnos, los poderosos blanquiazules, por interpósita persona, que no seamos llorones, que no nos estamos muriendo de hambre, que el país está en Jauja y que el salario mínimo alcanza para tener carro, casa propia y pagar colegiaturas en los colegios de Los Pederastas de Cristo, o sea, yo, que gano un poco más que eso, a veces, a mediados de la quincena, le ando pidiendo dinero prestado a mi compadre Filemón para acompletar las caguamas nalgonas del domingo familiar, en Twitter le hemos puesto una revolcada a Cordero que nunca se le habrá de olvidar, claro que este su servidor, como soy Top5 de la red social y cuento con miles de seguidores, pues me dediqué a armar un Hash Tag en contra del funcionario, que al poco rato ya se había convertido en Trending Topic, incluso, de tantas menciones que tuvo durante el día, se colocó en el ranking nacional de las personas más populares, claro que abajito de mí, yo en primero, Anahí en segundo y este hablador hacendario, en tercero, en fin, espero que mínimo lo corran del puesto, y que en castigo por su invectiva, lo pongan a vender tacos de suadero y que le paguen seis mil pesos mensuales, a ver si es cierto que con eso podrá darse la vida de marajá que disfruta al lado de su familia. Ya dije.

martes, 22 de febrero de 2011

Pita Amor

Guadalupe Teresa Amor Schmidtlein, es el verdadero nombre de Pita Amor, la undécima musa mexicana, claro que, no es, ni por tantito, comparable a la excelsitud poética de la décima musa, sor Juana Inés de la Cruz, que esa criolla nacida en Nepantla, Estado de México, al nacer rompió su molde, pero a la bella aristócrata venida a menos, le encantaba el mito y el mitote, así que teniendo el título nobiliario social, aunque le faltaba el dinero, pero le sobraba la belleza, pues se dedicó a pasear su deslumbrante presencia por los corrillos más importantes de la capital mexicana, es decir, era parte importante de los cogollitos de la crema y nata de la intelectualidad; entre sus amigos más allegados se pueden mencionar a Diego Rivera, Frida Kahlo, Justino Fernández, Alfonso Reyes, Carlos Pellicer, Edmundo O’Gorman, Archibaldo Burns, Juan Soriano, Ruth y Lupe Marín, Raúl Anguiano, Fernando Benítez y a esa lista añádanles todos los demás que quieran, porque esta mujer era tan hermosa, que nadie, ni hombres, ni hembras, ni quimeras podían resistirse a su encanto.

Pita Amor, a los 20 años, edad en la que las actuales pirujillas artistas, están drogándose en los antros, tratando de conseguir un papelito en las telenovelas, ya andaba codeándose entre las grandes inteligencias del país, ésta, no se quedaba conforme como las dizque luminarias, con los libritos de Carlos Cuauhtémoc Sánchez, no digo, no, que fuera una lumbrera, pero por lo menos, tenía el afán de abrevar en los buenos textos para generar ideas, claro que no lo necesitaba, ya se sabe, que una belleza de su tipo, lo único que requería era presentarse con la subyugante magia de su personalidad para convertirse en el epicentro de las miradas de cualquier sitio en el que se desenvolviera.

Un día, alguien le preguntó, con afán notorio de contrapuntearla con La Doña: “¿Es verdad, Pita, que usted le tiene envidia a María Félix? Se le quedó viendo fijamente, con lumbre en los ojos, alzando los brazos en monumental paréntesis, le gritó: “!Cómo le va a tener envidia el mar a un pinche charco de agua!”.

Todos sus poemas son como era ella; torbellinos metafísicos, atropellados vocablos, siempre en primera persona, desencadenados en voraginosas angustias oníricas, de melancolías interminables, excéntricos desde el ego de su autora, con ese afán patético de no querer morirse nunca, de no envejecer jamás, y es que para una mujer tan hermosa en su envoltura, asomarse al espejo decrépito en el que se convirtió, ha de haber sido un impacto tan terrible que por eso se volvió loca, o peor aún, fingió esa demencia para no tener que carearse con la apabullante realidad que la agobiaba, ya no existía la posibilidad de envolverse en su abrigo de mink, sin otra prenda debajo de esa piel que la cubriera.

En uno de esos desfasados soliloquios que la identificaban, Pita Amor, la genial poetisa que a fuerza de interpretarse así misma, se convirtió en la protagonista principal de su propia historia, se puede leer lo siguiente: “Shakespeare me llamó genial, Lope de Vega infinita, Calderón, bruja maldita y Fray Luis la episcopal; Quevedo, grande inmortal y Góngora la contrita. Sor Juana, monja inaudita y Bécquer La Mayoral. Rubén Darío, la hemorragia; la hechicera de la magia. Machado, la alucinante. Villaurrutia, enajenante, García Lorca, la grandiosa. ¡Y yo… me llamo Diosa!”

Y en su poesía LETANÍA DE MIS DEFECTOS, hace un retrato hablado de su persona: “Soy vanidosa, déspota, blasfema; soberbia, altiva, ingrata, desdeñosa; pero conservo aún la tez de rosa. La lumbre del infierno a mí me quema. Es de cristal cortado mi sistema. Soy ególatra, fría, tumultuosa. Me quiebro como frágil mariposa. Yo misma he construido mi anatema. Soy perversa, malvada, vengativa. Es prestada mi sangre y fugitiva. Mis pensamientos son muy taciturnos. Mis sueños de pecado son nocturnos. Soy histérica, loca, desquiciada; pero a la eternidad ya sentenciada”.

domingo, 20 de febrero de 2011

Sexo Débil?

Van a decir que estoy medio loco, pero ahora que he leído bastante información acerca de que hay pelados que se madrean a sus viejas, me he percatado de que nadie ha mencionado el constante abuso que sufren algunos especímenes machos de parte de las leonas de sus esposas, voy de acuerdo en que hay muchos que si se la bañan y les dan tremenda zapatiza a sus hembras, pero el 95 por ciento de los mal llamados dueños del mundo, son bien mandilones, además, las abusadoras les quitan todo su sueldo, en mi tribu familiar, hay dos o tres que son así como un ejemplo de muestra de absoluta indefensión.

Mi tío Melquiades, al que de cariño, la mula de su vieja panzona, le decía “Melki”, y supongo que, ese apodo tan mameluco, le ha de haber caído como patada en los morenos, este santo hombre, era uno de esos “mil usos”, que su cónyuge igual lo agarraba de cocinero, de lavaplatos, de mandadero o de lo que hiciera falta, con decirles que mi tía Melchora, tenía las uñas tan largas como las de la Niurka, sólo que las de mi sacrosanta parienta eran naturalitas, y es que de verdad, queridos lectores, ésta güevos tibios, jamás de los jamases levantó ni el plato donde comía, decía que para eso tenía al “bueno para nada” de su viejo, y no crean que estoy exagerando, incluso, lo tenía checado en su chamba, así que si al susodicho interfecto, se le ocurría llegar dos minutos tarde, con ese pequeño retraso bastaba para que ardiera Troya, bueno, no precisamente Troya, pero si toda la casa, literalmente se armaba la gorda con el palote de las tortillas, la mano del metate y el molote del molcajete, total que, sólo con que abriera la puerta, le sorrajaba el primer chingadazo, eso sí, no le importaba quebrar nada, un día, se echó al plato toda la fina cerámica de Tlaquepaque herencia de mi tía abuela Sóstenes, ya instalada en su papel de mujer ofendida, engañada, sobajada y sometida, le echaba la pachotada de que seguramente tenía una querida, claro que, no conforme con humillarlo delante de todo el barrio, gritándole toda la sarta de improperios que se aprendió de memoria en un curso intensivo que tomó en Alvarado, Veracruz, le aventaba toda la ropa a la banqueta con el consabido: “ya no te quiero ver aquí, vete con la trinche bruja de tu mamá pero dile lo que me hiciste”.

Según las viejas chimiscoleras de la Ronda de Arpías Sinquehacer, las mismas que defienden a las mujeres en el globero pueblo, en donde se dice, se rumora y se comenta, que hay mucha violencia y discriminación del género, o sea, es que estas, de plano, ya no hayan ni que inventar, está bien que algunos cabrones son bien baquetones, arrastrados y jijos de su… pero es que estas asesoras de las señoras que sufren, han sufrido o van a sufrir maltrato físico moral o sicológico, nunca se han puesto a pensar en que, hay algo de mentira en lo que estas argüenderas van a contarles en sus terapias de diván pueblerino, porque tampoco es como que tienen que creerles todo lo que les digan, porque yo de diez mujeres que conozco, once son bien abusadoras con su maridos, no digo, no, que todas sean igualitas que mi tía Melchora, pero hay unas que quieren mamar y dar topes como los becerros abusivos, y como no tienen nada mejor qué hacer, pues se van a comadrear con las fodongas esas, que como decía mi abuela Espiridiona: “no tienen ni cho ni arre”, pues andan como chivas locas de jacaleras”, en fin que eso de que nada más las mujeres sufren de violencia doméstica es falso de toda falsedad, antes de finalizar esta maltratada columna, dejo una pregunta en al aire: a dónde pueden acudir los hombres vejados en su condición machista? Que alguno de nuestros Pro Hombres diga presente y estructure la Unión de Hombres Maltratados por Esposas y las Suegras o séase las mamás de estas trogloditas abusonas del sexo débil de nuestra sociedad porteña. Ya dije.

viernes, 18 de febrero de 2011

Belleza fotochopeada

Ya no hay mujer fea, al menos no en las imágenes digitales, para eso existe el fotochop y tengo que ser muy franco, queridos lectores, al confiarles que yo di en creer que nadie nunca en esta repapalotera vida, podría superar las fotos coloreadas con gisesitos del famoso Estudio Ibarra, lo único malo de esos retratos, es que le exageraban al rubor, en casa de mi tía Chencha todavía existe un cuadro de su finado esposo Laureano en el que se le ven sus bigototes bien negros, con cejas tupidas como de mono de ventrílocuo, pero con los cachetes tan colorados como el payaso Bolita, naturalmente que no me estoy burlando, si esas imágenes antiguas, las tengo grabadas en mis desgastadas retinas, forever enever in mai laif.

Para los primerizos en estos aditamentos electrónicos, les diré que el programa Fotochop, se refiere a una serie de herramientas con las cuales el interesado en realizar cambios asombrosos en su natural fisonomía, puede hacerse cualquier corrección que se le hinchen las ganas, desde dejarse la naricita respingona, los dientes blancos como la leche, los pómulos altos, el mentón desvanecido en un perfecto óvalo, quitarse las arrugas, las estrías, la celulitis, los gorditos indeseables, levantarse las chichis, las nalgas y hasta agrandarse lo que se desee con un solo click y varios repasones de las ciber brochas.

Yo, jamás he usado el fotochop, ni siquiera cuando aumenté 15 kilos, y eso que, en 2008, mi entonces director editorial, me pidió que me hiciera una foto para publicar en mi columna, a pesar de que, se daba perfecta cuenta, de que yo no era yo, sino una especie de masacote sin forma alguna, tenía más grandes los cachetes que la chompa, la papada no era una papada, sino una protuberancia enorme que me tapaba el pescuello, parecía yo mismo pero asomándome por una alcantarilla, no digo, no, que soy un pela’o guapo, pero tampoco estoy tan dado al catre, lo que ocurrió, es que la inactividad física, la compulsión por las tortillas de harina, las costillitas sebosas y los frijolitos refritos apestosos a chorizo, me adobaron como marrano, claro que me dio tentación de que mi amiga Amabely Vázquez me diera unos brochazos electrónicos, lo que si he hecho, por ejemplo, en Twitter, en MSN o en Feisbuk, es subir la misma foto en la que no me veo tan feo como soy, lo que sí es un hecho real, es que muchas personas, tal vez, en la misma proporción de géneros, es decir, hombres y mujeres por igual, se dan su fotochopeada para lucir como estrellas del espectáculo, hay unos a los que conociéndolos en persona, en sus respectivos avatares no los reconozco ni en la mirada, porque hasta le dan más brillo, los que si se la bañan, son los artistas, porque se ven espectaculares, sobre todo en las fotos en las que aparecen en pelotas, ya que, las pompitas, bueno, en realidad, las nalgotas, se les ven lisitas, como de piel de durazno, y yo, que he visto a algunas de ellas en tanga, cuando me daba por viajar cada fin de semana a Acapulco, les puedo asegurar, asiduos fans, que las luminarias no son como las pintan, claro que no voy a entrar en detalles, que tampoco me dedico a balconear teiboleras de poca monta, no es esa mi chamba primordial en esta columna, lo que si hay que darles como mayor mérito, es que venden una ilusión a sus admiradores que se suman por millones, a esos, les llegarán las fotos impresas en las revistas bien corregidas para seguir sosteniendo la mentira de una industria que cada día crece más, gracias a que unos engañan y otros se dejan engañar en aras de alimentar las ansias de seguir soñando en la hermosura efímera que nunca podrán poseer. Ya dije.

jueves, 17 de febrero de 2011

El Tuerto Poder

Un periodista, puede, -y debe- preguntar lo que sea a un político, pero los funcionarios se han desacostumbrado a dar la cara real de sus intenciones, porque ya quedan pocos reporteros con la capacidad indagadora, no sé, si ustedes, los jóvenes que se asoman a esta columna, han escuchado el concepto “Cuarto Poder”, bueno, pues en alguna lejana época, al periodismo se le consideraba de tal modo, ya se sabe, que hay tres poderes de la unión: ejecutivo, legislativo y judicial; después de esos, al oficio de informar y opinión, se le otorgaba, por su influencia en la sociedad, de tal manera que, a pesar de que en diversas épocas de nuestro convulsionado mundo, se ejercía la ley del mocha lenguas a los que hablaban de más para tratar de desestabilizar los sistemas establecidos.

En la actualidad, los jefes de información de la mayoría de los medios difusores de noticias, la única investigación que hacen es desmenuzar los boletines de prensa de las oficinas de los funcionarios, no digo, no, que todos reciban el famoso sobrecito blanco, pero es muy sospechoso de todo sospechosismo, como lo dijera alguna vez, Santiago Creel, papá de la preciosa hijita de Edith González, que en los diversos foros, ya sea, prensa escrita o en los medios electrónicos, se publiquen las mismas notas, a menos de que exista la telepatía y unos a otros, se pasen los datos exactos, es decir, ahora funcionan como una prolongación de comunicación social, a lo que se dedican en realidad, es a transcribir, tratando de darle un sanjuaneada para que no luzcan idénticas a las de los demás noticiarios.

Oriana Fallaci, la controvertida periodista italiana, corresponsal de guerra en diversas trincheras, que destacó gracias a su deslumbrante inteligencia, su capacidad de análisis inmediato, pero sobre todo, por la habilidad para acorralar a sus entrevistados, a un punto, en que no podían hacerse para ningún lado, y teniéndolos a mojatinta, en cortito, los grandes personajes que en sus distintas épocas, gobernaron al mundo, logrando entrevistar a numerosos líderes y celebridades, como Henry Kissinger, el Sha de Persia, el ayatolá Jomeini, Willy Brandt, Zulfikar Ali Bhutto, Walter Cronkite, Muammar Gaddafi, Federico Fellini, Sean Connery, Sammy Davis Jr, Nguyen Cao Ky, Yaser Arafat, Indira Gandhi, Alexandros Panagoulis, Golda Meir, Haile Selassie, Mao Tse Tung, y John y Robert Kennedy, ha sido, sin duda, uno de los grandes íconos del periodismo mundial de todos los tiempos, poseía un estilo literario que se vio reflejado en abundantes ensayos, reportajes y entrevistas, también estuvo en México para cubrir las Olimpiadas del 68, en Tlatelolco le dieron un balazo, estuvo hospitalizada, de esa matanza atroz hay una crónica en el memorable libro de Elenita Poniatowska.

“Hoy en la mañana cuando me llevaron a rayos X unos periodistas me preguntaron qué hacía en Tlatelolco: ¿Qué hacía, Dios mío? Mi trabajo. Soy una periodista profesional. Tuve contacto con los líderes del Consejo Nacional de Huelga porque el Movimiento es lo más interesante que sucede ahora en su país. Los estudiantes me hablaron el viernes a mi hotel y me dijeron que habría un gran mitin en la Plaza de las Tres Culturas el miércoles 2 de octubre a las cinco de la tarde. Como no conocía la Plaza y sé que es un centro arqueológico pensé combinar las dos cosas. Por eso fui. Desde que llegué a México me llamó la atención la lucha de los estudiantes contra la represión policiaca. Me asombran también las noticias en sus periódicos. ¡Qué malos son sus periódicos, qué timoratos, qué poca capacidad de indignación! ¡Qué Olimpiadas ni qué nada! Apenas me den de alta en este hospital, me largo”. Y eso fue hace más de 40 años, pero parece que fue ayer.

#JuayDeRito

No tengo nada en contra de Joaquín López Dóriga, de hecho puedo decir que hasta me cae bien, pero es que ese lapsus pendejus del titular del noticiario más visto en el territorio nacional, denota, por enésima ocasión, que, --como los anuncia el conductor de Tercer Grado-- “los periodistas que día a día dan las noticias”, son más chafas que un doctorado en bioquímica nuclear de la Universidad Héroes de Chiconcuac, o sea, es que es inconcebible que un profesional de esa categoría mundial, no hable con fluidez el idioma básico para establecer comunicación con cualquier persona sea cual sea su nacionalidad, ya que, el lenguaje de “cheikspier”, es tan fundamental, ya no digo para un “comunicador” de su envergadura, sino hasta para un dependiente de una curios shop.

Yo me acuerdo que mi prima Ramona Cabrera trabajaba en el Mercado Maclovio Herrera, y ella aprendió buen inglés en la pizca del betabel, al menos, más fluido que el #JuayDeRito del ticher, que por cierto, en Twitter lo tomamos a chacoteo, porque el cara de molcajete de Apizaco, al decirla frase, se le llenó toda la boca, supongo que no todos ustedes, asiduos fans, han de saber a lo que me refiero, para que se rían un rato, los pondré en antecedentes, resulta que durante una entrevista al eximio actor inglés Anthony Hopkins sobre su nueva película, el cómico involuntario, empleado de Televisa, le soltó la pregunta: “¿por qué El Rito?”. Hopkins como venado lampareado, miró a su interlocutor, ya que el histrión no habla ni madres de español, López Dóriga, viejo lobo de mar, se recompuso tras unos segundos de duda, y le formuló el célebre enunciado: “Why the rito?”, el caníbal del “Silencio de los Inocentes” por poco se le lanza directo a la yugular al conductor, para que, mínimo, se fuera a estudiar uno de esos cursos de casetes por correspondencia, ya sé que tampoco es para tanto, pero es que éste, que se considera punto menos que descendiente de don José Pagés el connotado periodista que entrevistó a los protagonistas de la historia contemporánea de nuestra civilización, pues quedó en vergüenza en cadena nacional, lo raro, es que siendo que esas charlas con las estrellas cinematográficas, se graban con antelación, porque ni modo que don Toño Hopkins se hubiera tomado la molestia de acudir a las once de la noche a las instalaciones de la poderosa televisora, el productor de la emisión no haya editado esa pifia que ni un pasante de la carrera de comunicación, hubiera sido capaz de cometer.

Los tuiteros nos divertimos tanto con esa manera de hablar el inglés del ticher, que en 36 horas, luego del dislate idiomático, el #JuayDeRito se convirtió en Trending Topic mundial, y es que, por ejemplo, en el globero pueblo, hasta una semillerita, conste que no lo digo con ningún afán de burla, ofrece su mercancía a los gringos, con perfecto acento, okei, no así como que en inglés británico, pero no usan esplangish como tantas veces lo hemos utilizado los de la border line, porque si así fuera, todos los ciudadanos fronterizos podríamos ser blancos de burla como el comunicador paisano, aunque en nuestro globero pueblo, hay excelentes colegios, como el Royal que dan buenas clases, así que hasta los tineyers hablan con soltura, y se podría decir que, es su segundo idioma, y para algunos, el primero, ya que lo han hablado desde bebitos, tal vez, lo que ocurrió con López Dóriga es que uno da en pensar que un periodista de tan alto nivel, tendría que ser más educado, no digo, no, que sea poliglota como mi amiga Norma Barberena, que la esposa del Dr. Juan, habla diez a la perfección, en fin, que esa chunga que hicieron de su persona, espero le sirva para que no se sienta lo que no es, y que entienda que los reflectores, las cámaras y los micrófonos, no otorgan ninguna aureola de sabelotodo, que el que tiene boca se equivoca, pero también que le sirva de lección para que se baje del ladrillo, que aunque él piense que si, no es ningún trono, ni un pedestal, ni la cúspide exitosa del periodismo mundial. #JuayDeRito y yo diría #JuayNot?

miércoles, 16 de febrero de 2011

Florencegate

Florence Cassez de un caso meramente judicial, se ha transformado en un asunto de conflicto entre Francia y México, a mi no me consta nada, pero eso de que, a la francesita la estén encerrando sesenta años se me hace demasiado tiempo, hay gente que ni los vive, claro que si es culpable, que pague por su crimen, por lo pronto, hay muchos testigos-víctimas que la han señalado como la mujer que cuidaba amorosamente de los secuestrados, pero que también, con su acento de Pepe LePiu, los instaba a colaborar para recabar pruebas de sobrevivencia que su novio enviaría a sus familiares.

A nadie se le puede culpar por portación de novio prohibido, claro que no estoy diciendo que Florence sea inocente de todo delito, pero estando como están las cosas en este nuestro México tan revuelto, la verdad, es que no metería las manos al fuego por nuestras autoridades judiciales, si en los casos tan multicitados, como el de la niña Paulete, el secuestro y asesinato de Hugo Wallace, el del niño Fernando Martí, sólo por mencionar algunos, ya se vio como se manejan las cosas en todos los órdenes de esa área tan delicada en la vida nacional, además, en nuestro territorio tenochca, no existen policías investigadores, a lo más que llegan, es a preguntar a los vecinos si acaso vieron algo sospechoso en la casa de los delincuentes, claro que lo primero que declaran los ciudadanos decentes y temerosos de su integridad física, es: “se veían como personas decentes, jamás vimos nada anormal, eran buenas personas, nunca se metieron con nadie”.

Lo más raro de todo este caso, es que los padres de Florence, visitaban el rancho en donde se mantenían en cautiverio a los secuestrados, mientras tanto, en el exterior, sus seres queridos, trataban de conseguir dinero a como diera lugar para impedir que estos miserables atentaran contra sus vidas, yo he leído de todo acerca de la banda, pero hay una historia espeluznante de una dama cuyo nombre no daré a conocer, para no echarle más leña al fuego, que Israel Vallarta el novio de la francesa, la violó en innumerables ocasiones, y en una de esas, la delincuente extranjera, le gritó, como toda mujer celosa, que si volvía a tocarla se iba arrepentir, por eso, esta víctima que vive fuera del país con el miedo circulándole en las venas, asegura en entrevista a La Jornada, que, sin duda, es la misma voz que ella escuchaba mientras la mantenían enclaustrada.

El presidente Sarkozy ha asegurado que defenderá a su paisana malandrina con todas las armas diplomáticas y los acuerdos internacionales que ayuden a que sea extraditada a su país natal, claro que el mandatario galo, nada tonto, se ha interesado vivamente por el asunto, ya que como en todo lo que competa al nacionalismo, se exacerban los ánimos, y la verdad es que teniendo los bonos tan bajos, a pesar de que Carla Bruni, su guapísima esposa, le ha dado lustre, prestancia y gallardía a su desgarbada figura física, pues nunca está de más, sacarle raja política a un caso juzgado, pero ni se crean, asiduos fans, que eso ha sido todo, sino que don Nicolás, nada más porque se le antojó, ha decidido dedicarle a su paisana delincuente, el evento cultural: “El Año de México en Francia”, claro que la cancillería mexicana se opuso rotundamente y han decidido cancelarlo, o sea, que absurda y deleznable la actitud del gobierno francés, no tienen porque mezclar una cosa con otra, en fin, que esto dará para mucho más, por lo pronto, trataré de indagar algunos otros datos respecto a la muestra cultural mexicana en Francia, lo que es un hecho es la suspensión y también que, al parecer, ni Notre Dame de Paris, es más ni el jorobado, --conste que no me refiero a Cuauhtémoc Blanco--, salvarán de la cadena perpetua a la guapa criminal francesa, no tardará mucho tiempo en que los genios cineastas de Jolivud lleven la historia a la pantalla grande, ya se sabe que estos anti héroes son los favoritos para los gringos que llevan todos un criminal en su interior.

martes, 15 de febrero de 2011

Se les acabó el milagro

La verdad es que, ya se habían tardado en sacar del mercado los mentados productos milagrosos, sobre todo, los que se refieren a la salud, y miren ustedes, queridos lectores, no quiero sonar a chismoso de lavadero, que además, nunca lo he sido, pero a mi tío abuelo Agapito, que es un viejito muy rebelde como Gabino Barrera, se le ocurrió tomar esos dizque medicamentos que desinflaman la próstata, porque al pobre anciano, le daban hartas ganas de levantarse a hacer “chis” durante la noche, así que, al escuchar la publicidad de ProstaMax, ni tardo ni perezoso se fue a la Yerbería “El Mal de Ojo” y compró toda la existencia, claro que de inmediato se lo empezó a tomar, no sé, si por esas cosas raras de la mente o porque dejó de beber tantos líquidos, ya no se paró a miar, lo más raro es que, como dice el viejillo del comercial, le dieron ganas de echarse un brinquito, pero fue tan efímero que ya para cuando acordó, lo que se le había levantado se le bajó en menos de un minuto.

Lo raro es que se hayan tardado tanto en sacarlos de circulación, si yo, que me la paso cambiándole como loco de canal en canal, los veo desde hace más de tres años, ahora, la pregunta del millón de dólares, Miguel Ángel Toscano el titular de la Cofepris, ya dio la lista incompleta de dichos productos, entre ellos, están: Botox Lift Crema, Chardon de Marie, Diabetic Nab, Rejuvenal, Hongo Michoacano, Moinsage, Colageína, Diabetilex, Slim Ice yExtracto de Alcachofax, pero no dijo si se les va a regresar el dinero a los compradores defraudados, no vaya a ser que ahora salgan con la Mamá Ada de que los responsables de tan fraudulento cuento millonario son ectoplasmas que se desvanecieron en el aire, porque ni modo que teniendo tal difusión y las millonarias ventas, por ende fabulosas ganancias, no haya ningún empresario al frente de dicha industria.

Eso de andar vendiendo frasquitos con medicamentos milagrosos, es más viejo que la roña, pero antes, los merolicos esquineros, lo que vendían eran chochitos inocuos, pastillas para la diarrea, jarabes para la tos, tónicos para el crecimiento del pelo, algunos científicos incomprendidos se atrevían a lanzar vitamínicos prodigiosos con ingrediente extravagantes, claro que como el burro que tocó la flauta, dados sus componentes de mezclas con materias primas de calidad, a veces, producían resultados inesperados.

Yo llegué a tomar de un pomo ambarino, algo que mamá nos daba y decía que era re bueno pa’las lombrices, y es que, como papá tenía una panadería muy famosa en el barrio, pues nuestro alimento primordial eran las margaritas, las conchas, los cuernos y los bisquetes, que no es por dárselos de antojo, asiduos fans, pero mi jefe hace los biscochos más sabrosos del mundo, pues, siempre estábamos hasta las manitas de esos malditos parásitos oportunistas, claro que el nauseabundo brebaje, espantaba a los bichos, por su espantoso sabor.

La Cofepris, --aunque sigo pensando que para qué chingaos dejaron que se vendieran, si sabían que eran puro mugrero--, ya mandó oficios pertinentes a las cadenas de supermercados de autoservicio para que retiren los productos que violan las disposiciones en materia de salud, o sea, pero es como si, de repente, dijeran, la Coca Cola es perjudicial para la salud y ya no se venderá en ningún lado, si eso se sabe desde siempre, sin embargo, se sigue vendiendo en todo el país como si fuera un producto de la canasta básica de los mexicanos, en fin, que ese no es el tema de la presente columna, el otro gran descubrimiento es que “detectaron” que en la publicidad mentirosa aseguraban a los posibles consumidores, que dichos productos, les darían satisfacción inmediata, y que ni en los anuncios de la tele ni en las envolturas se mencionan los riesgos que correrían, está de más, decir que yo nunca adquirí ninguna de esas chimistretas, bueno, a ustedes no les puedo mentir, asiduos fans, nada más compré los tenis con los que adelgazas a cada paso y se los regalé a mi tía Robustiana, a la que hace dos años el médico le recomendó caminar dos kilómetros diarios y orita no sabemos por donde anda. Ya dije.

lunes, 14 de febrero de 2011

El Sitem

En una nota de mi compañero Víctor Quintero, don Homero Ochoa Gutiérrez, da a conocer el establecimiento de un nuevo sindicato de profesores (Sitem), nada más eso nos faltaba para acabarla de chingar, y es que estos adalides rancheros de la educación, se sienten con la capacidad de andar con politiquerías ejidales, en lugar de ponerse a chambear como Dios manda, miren ustedes queridos lectores, ya saben que no soy reportero de ninguna fuente especializada, sin embargo en mi papel de ciudadano de a pie, nunca falta un alma caritativa que me ofrezca un variado menú informativo al respecto de temas inimaginables, como, por ejemplo, que en el Cebetis 234, un profesor güevón reprobó a 50 alumnos de un grupo de 54, díganme, si eso no es una mentada de madre a los jovencitos y a sus padres, pero eso no sería lo grave, al menos no alcanzaría para subrayarlo como un crimen de lesa humanidad magisterial, sino que, para que los chamacos pudieran proseguir con sus estudios en dicho plantel de educación media superior, tuvieron que pagar 200 pesos por un curso de tres clases, es decir, el profesor o la escuela, se embolsaron diez mil pesos libres de polvo y paja, y eso nada más de un solo salón, a mi que no me vengan con esas chingaderas de que los adolescentes son problemáticos y burros, digo, ni que las materias de bachillerato fueran tan complicadas, para que en un repaso, cualquiera, con dos dedos de frente, las pudiera aprobar con el mínimo posible de calificación, además, como en todos los órdenes de la vida cotidiana, existe una ley no escrita para que la mayoría se alce con el triunfo, es decir, si reprobaron 50 de 54 estudiantes, la culpa no es de los huercos, sino del chafa profesor, aquí si no hay excusa posible para que el docente indecente diga que sus cátedras son excelentes, que eso ya ni se usa, y la cátedra, era una especie de asiento elevado o púlpito con asiento desde donde el maestro enseñaba a los alumnos, en esa época de mis abuelos, nadie podía replicarle al profesor, en una rotunda alocución latina se encerraba un inapelable veredicto supremo: “Magister Dixit”, claro que eso se aplicaba en la edad media, refiriéndose a Aristóteles y literalmente significa: “lo ha dicho El Maestro”.

Al profesor Homero Ochoa se le olvida que los sindicatos nunca se han constituido para el beneficio de nadie más que para sus propios corifeos, aunque en el caso del SNTE que él ha mencionado en la entrevista en términos, ha sido solamente para otorgar prebendas, canonjías y otras prestaciones a los elegidos por el poderoso dedo de la máistra Elba Esther, lo peor no es que ya se le haya dado toma de nota a dicha cofradía magisterial, sino que, al parecer es irreversible, así que, otorgándoles el beneficio de la duda, tomando como cierta, una de las premisas vertidas por el maestro en la que asegura: “el gobierno tiene la obligación de darle la más alta calidad de educación al país donde considera que el sistema debe cambiar, no buscando beneficiar a unos cuantos con cargos políticos que no saben desarrollar, sino distribuir los beneficios en pro de la educación”. (Sic)., espero que sea verdad lo que dice, y no pura retórica, lo primero que tienen qué hacer, es crear un comité de vigilancia a los planteles, para impedirles a algunos profesores baquetones que se duerman en sus laureles, yo que tengo carácter de padrastro marihuano, reconozco que no ha de ser fácil lidiar con tantos huercos chiflados, pero para eso se alquilan, y ni modo, lo malo es que hay muchos que sin tener la vocación magisterial, se meten a estudiar en la Normal para tener un empleo seguro, claro que como de todo hay en la viña del Señor, en nuestro globero pueblo, existe un pléyade de extraordinarios maestros, aunque, de verdad, al ver la caballada tan flaca, a veces, quisiera que resucitaran los monstruos sagrados de la educación en nuestro solar porteño.

domingo, 13 de febrero de 2011

Cupido y el amor

No quiero ser aguafiestas, pero el mentado Cupido de mito pasó a ser un mitote, ya sé que a muchos les parecerá que exagero, sobre todo por la fecha tan señalada que se festeja hoy, y es que, indagando aquí y allá me he enterado de que este angelito nalgón con flechas doradas al que también representan con los ojos vendados, no es otro, más que Eros, producto del amor prohibido entre Afrodita y Adonis, van a decir, queridos lectores, que estoy loco de al tiro, que no teniendo nada interesante de qué hablar en esta columna, me ocupo de temas tan frívolos como este, claro que no soy de los cursis celebrantes del 14 de Febrero, si tampoco he perdido de la razón el astrolabio, pero que no sea para mi, un día para echar las campanas al vuelo, no significa que no reconozca que el amor existe.

Los poetas, esos miserables seres que se debaten entre la nostalgia y la alegría, son, tal vez, los que mejor explican el amor, claro que lo aderezan con deslumbrantes palabras, así que en este día tan especial para las parejas, en lugar de escribir la columna con cursilerías propias, prefiero compartir con ustedes, asiduos fans, párrafos intensos de Tomás Segovia, un español nacido en 1927, que por sus hechuras literarias, lo he elegido para hacer notar que bajo el influjo del sentimiento, un hombre puede ser capaz de comparar los labios de la amada con aves multicolores o sus ojos con las estrellas más brillantes, para mí, el día de san Valentín, es importante, por una razón sui generis, y es que un día como hoy, surgió a la vida, una de las mujeres más bondadosas que jamás haya conocido, mi hermana Ana Lilia, quien ahora está internada en la clínica 25 del Seguro Social en Monterrey, en donde está recibiendo un tratamiento médico propio de su trasplante renal, así que, no le podremos ofrecer un pastelito en familia, pero ella sabe, que vive en nuestros corazones sin pagar renta, lo más importante ahora, es que, a once meses de haber recibido el riñón de mi hermano Víctor, con los achaques naturales de su padecimiento crónico, ha gozado de cabal salud, pues, antes de transcribirles los trozos de poesía, les deseo a todos, que el amor sea el motor de sus vidas, que es verdad, que la cursilería es un ingrediente básico para las relaciones de pareja, entonces, hombres, no sean codos, regalen, además de afecto; flores, chocolates, peluches y cualquier detallito tierno que haga sentir especial al objeto de su amor, o ya, si de plano no cuentan con dinero para tales efectos, pues copien un versito de “Besos” de la autoría de Segovia, para que se lo regalen y la susodicha se sorprenda como si ella fuera la musa inspiradora.

Mis besos lloverán sobre tu boca oceánica primero uno a uno como una hilera de gruesas gotas que revientan como claveles de sombra. Luego de pronto todos juntos hundiéndose en tu gruta marina. Chorro de besos sordos entrando hasta tu fondo perdiéndose como un chorro en el mar. En tu boca oceánica de oleaje caliente besos chafados blandos anchos como el peso de la plastilina. Besos oscuros como túneles de donde no se sale vivo; deslumbrantes como el estallido de la fe sentidos como algo que te arrancan.

Besaré tus ojos en cuyo fondo vives tú como en el fondo del bosque más claro del mundo. Tus ojos llenos de aire de las montañas y que despiden un resplandor al mismo tiempo áspero y dulce. Tus ojos que tú no conoces, que miran con un gran golpe aturdidor y me inmutan y me obligan a callar y a ponerme serio como si viera de pronto en una sola imagen toda la trágica indescifrable historia de la especie. Tus ojos de esfinge virginal de silencio que resplandece como el hielo. Tus ojos de caída durante mil años en el pozo del olvido. ¡Feliz día de san Valentín!

viernes, 11 de febrero de 2011

El Norteñol

No quiero sonar a columnista lambiscón, pero siempre me ha llamado la atención, que luego de tantos años, mi Guillotina siga teniendo tantos adeptos en el globero pueblo, pero lo más extraño no es eso, sino que mi blog, trepado a la súper carretera mundial de la información, se haya sostenido con éxito ante la mirada asombrada de blogueros de todas partes del planeta, no voy a decir, que soy uno de los más leídos porque faltaría a la verdad, pero es cierto que me llegan saludos igual de Argentina, Brasil, España, Colombia o Venezuela, sobre todo, preguntándome acerca de las palabras que no entienden, les he tratado de explicar que el norteñol es un lenguaje híbrido entre el español y el inglés mal traducido y peor aplicado a la hora de comunicarnos entre los nativos de nuestro solar fronterizo.

Lo más sorprendente es que, a pesar de que no tendrían porque asomarse a mi blog, ya que los temas que trato, son tan costumbristas, que no sólo no les afectan, sino que ni siquiera les son familiares, les provoquen esa curiosidad morbosa, entiendo que, de alguna manera, mi estilo les parezca extravagante, algunos de ellos, si me han comentado que hay párrafos completos que no comprenden del todo, y que mis parientes, son muy divertidos, además, quieren indagar respecto a sus vidas, pero les he pedido con todo comedimiento, no inquirirme demasiado del tema de mi singular parentela, porque los integrantes de mi tribu familiar, son muy celosos de su intimidad, las anécdotas que relato en la columna, son solamente chispazos de humorismo involuntario, a los que trato de imprimirles el ritmo adecuado con mis escasas herramientas del idioma.

El norteñol es una jerigonza de rancheros que a fuerza de ser repetida por tantas generaciones, se ha quedado como una especie de lengua subyacente del español, así que “huerco” para nadie de otra región tiene un significado real, sin embargo para nosotros, quiere decir niño, pero no solamente es en el caso de las palabras, también en algunos modos de referirse a determinadas circunstancias, por ejemplo, cuando yo era chico, las vecinas del barrio, se referían a mí, como si con el hecho de declarar a grito pelado: “estás cagado a tu papá” fuera lo mismo que decir: “eres muy parecido físicamente a tu progenitor”, claro que, en otras bocas podría sonar a insulto, pero viviendo en Nuevo Laredo, el mensaje connotativo es muy cariñoso, o sea que, por mis puros rasgos, reconocían mi denominación de origen, por tanto, el trato además de afectuoso era de absoluta confianza dada mi cuna.

Otro de los usos y costumbres, que me parece digno de un capítulo de una novela de García Márquez, es el hecho de que en lugar de decir papá o mamá, se suprima la primera consonante, no lo sé de cierto, pero supongo que es el modo perfecto para que si estamos en la búsqueda poder gritar a todo pulmón a nuestros sacrosantos dadores de vida, yo, hasta la fecha, le sigo diciendo así a mi apá, a veces, como huerco chiflado me refiero a él como “papi”, no tienen porque decírmelo, suena a eso que se están imaginando, pero antes de que se rían, les diré que me vale madre lo que piensen, no a ustedes, asiduos fans, sino a esos que sintiéndose muy carrillosos le echan la aburridora a cualquiera que se les atraviese en el camino.

El norteñol y sus costumbres tribales, son de puro corazón, díganme ustedes, queridos lectores, si acaso no tengo razón al decirlo, un día, estando muy enferma mi güelita, que teniendo casi cien años sobre sus hombros, con sus ojitos azules llenos de luz pero carentes de visión, le acerqué mi cara a sus manitas y al pasar su radar espiritual, me dice llena de contento: “eres Fernando el mío”, ese pronombre posesivo de la primera persona, es muy de aquí, muy del alma, muy del reconocimiento de la gente que te ama. Ya dije.

jueves, 10 de febrero de 2011

Ya pónganse a chambear!

Benjamín Galván y su equipo están como las viejas güevonas de vecindad, que, muy temprano por la mañana, de lavadero a lavadero, se dice una a la otra: “Ay comadre tengo mucho qué hacer” y ya en la noche se encuentran de nuevo en el patio y dicen: “Ay comadre se me fue todo el día y no hice nada”.

Por lo visto, no hay ninguna cláusula en su contrato de trabajo al servicio de los ciudadanos del globero pueblo que los obligue a empezar a chambear como Dios manda, supongo que debe haber una buena excusa para que, a estas alturas de Febrero, no hayan hecho absolutamente nada, espero que no sea lo que estoy pensando, que la anterior administración a cargo del carismático Ramón Garza Barrios, los haya dejado colgados de la brocha llevándose la escalera, naturalmente que no sería extraño que así fuera, ya que en el famoso “año de Hidalgo” ningún político deja títere con cabeza, es decir, se llevan hasta las sillas o las lámparas, como las que orondas lucen en casa de un popular ex alcalde, que extrañamente son igualitas a las que están en las plazas públicas del pueblo.

No quiero ser un cadillo en medio de las nalgas, sólo exijo lo que me corresponde como cronista de los avatares de este pueblo, cuyas circunstancias adversas se han concatenado en un sombrío destino colectivo que nos ha arrastrado a justos y pecadores, a veces, sólo a veces, me dan ganas de agarrar mis chivas e irme por la vereda ribereña a otra ciudad, lo malo es que la violencia ha galopado trepada en un caballo del Apocalipsis por todo el país, no digo, no, que mal de muchos consuelo de fronterizos, pero como decía mi tío Cornelio: “si a uno le va mal que Diosito sea parejo con todos, que todos semos sus hijos”, además, eso lo decía en un tono de, si a mí me va a llevar la chingada que también se cargue a los demás, entiendo que apenas va un mes de la actual administración, si no es mi deseo echarle todas las pulgas, lo que pasa, es que siendo como ha sido desde hace varios años, una de esas bujías incandescentes de tantas asociaciones a beneficio; igual de los migrantes, los viejitos, los huérfanos, los heridos, los enfermos, los desamparados, , nexos, conexos y similares, pues, uno da en creer que si Benjamín ha podido solventar tantas broncas sociales de los menos afortunados sin evidente apoyo gubernamental, lo menos que se espera, es que teniendo dinero suficiente del erario, levante desde sus cenizas a este vilipendiado Nuevo Laredo, claro que no es Prometeo, el griego aquel, que le robó el fuego a los dioses, si tampoco me ciega la confianza que le tengo a la tenacidad expuesta del flamante alcalde durante varios lustros de servicio a la comunidad, porque el Titán amigo de los mortales, padre de la actual civilización, era medio marrullero, mentiroso y traidor, ya que se dio sus mañas para engañar al mismísimo Zeus el mero mero petatero del Olimpo, yo se los cuento como me lo contaron a mí, resulta que sacrificó un buey al que dividió en dos partes: en una de ellas puso la piel, la carne y las vísceras que ocultó en el vientre del animal y en la otra puso los huesos pero los cubrió de apetitosa grasa, dejó entonces elegir a Zeus la parte que comerían los dioses, Zeus creyéndose bien abusado, casi como panista a la hora de elegir las alianzas para ganar todas las elecciones hasta de los pueblitos tierreros, escogió la capa de grasa y se llenó de cólera cuando vio que en realidad había escogido los huesos, bien encabronado por este engaño, Zeus privó a los hombres del fuego, lo demás ya se los conté en líneas anteriores, en fin, no quiero sonar a uno de esos panegiristas chabacanos, que un día dicen una cosa y al otro se desdicen para quedar bien con Dios y con el diablo, espero pacientemente que la situación de nuestra ciudad cambie para bien, de una vez por todas, que esto no da para más, de verdad, que no hay ni para donde hacerse, en donde sea que uno se ponga, caen ascuas virulentas. Oremos.

Actores pésimos y mamones.

Me causa risa, que algunos actorcillos de medio pelo, de esos que están trepados en los cuernos de la luna, gracias a la publicidad que se les hace a través de los medios masivos de comunicación, se nieguen a hacer papeles, que consideran de ínfima calidad dada su jerarquía de figuras del espectáculo, lo que estos tales por cuales, no se han dado cuenta, o padecen de amnesia selectiva, es que, si son lo que son, no es por su excelencia histriónica, sino porque los altos ejecutivos de las empresas para las que han prestado sus servicios galantes, los han colocado en donde están, ya que, a fuerza de que están en una y otra telenovela, la gente los reconoce en la calle, pero de eso, a que sean los nuevos López Tarsos, hay un abismo de diferencia, pero estas estrellitas, se trepan a un ladrillo y se marean, claro que los entiendo, por ejemplo, a William Levi, ese que primero andaba dando las nalgas en Cuba, y solo porque Carla Estrada, la famosa productora, se lo trajo para hacerlo una luminaria, con la anuencia del séquito de jotitos que deambulan alrededor de Emilito Azcárraga, esos de trajes italianos y caras de metrosexuales, ha sobresalido de entre la runfla de buenos para nada que ni cantan ni actúan ni sirven para las comparsas de carnaval televisivo, porque tiene buenos padrinos que le exigen lo mismo que a las niñas protagonistas de las taranovelas.

A mí me da igual, si los actorcitos, cobran sus favores sexuales con la codiciada pantalla que les otorga fama instantánea, pero me encabrona sobremanera, que se sientan los actores que el mundo esperaba, o sea no es así, que se ubiquen en el sitio que les corresponde, una cosa es que paguen con cuerpomatico, el derecho de piso para estar en los foros televisivos, y otra, muy distinta, que los dueños de las casas productoras, sean capaces, como modernos pigmaliones, de modelar a imagen y semejanza de los verdaderos actores, a estos que venden sus atributos para poder comer, además, no hay posibilidad, y si la hubiera, quizás estaríamos cayendo en la ciencia ficción de caricatura, de trasfundir talentos a quienes, evidentemente nacieron sin ninguno, esos dones o te los da natura o nadie te los presta, ni siquiera el Actors Studio de Nueva York.

Yo me acuerdo que mi tía Espiridiona, era la que animaba los velorios familiares, porque lloraba con tanto dolor, que a los asistentes a las exequias, les daba por sentir comezón en los ojitos, y como por arte de magia, empezaban a derramar hartas lágrimas, y lo mejor del caso, es que ni siquiera le pagábamos un solo centavo por su labor de plañidera, claro que ya sabíamos que si no le poníamos su molito con arroz rojo, pues de plano, como que no se le abrían la compuertas de la tristeza, así que, los parientes que se sentían próximos a petatearse, antes de doblar el pico, suplicaban: “no se les olvide avisarle a Espiridiona”, y es que, la verdad, un evento tan importante, sin la presencia de los gemidos, pujidos y sorbetones de mocos de Espiridiona la gran actriz, era muy aburrido, ríanse ustedes, de Julia Roberts y de la Sandra Bullok, es más, Ofelia Guilmain era una pobre actrizucha a su lado, a la hora de que el cajón iba bajando, la tía Espiridiona era un océano de sollozos, y sus: “llévame contiggooooo” eran geniales, porque le temblaba la pajarilla, el cuajo y el buche, todo al mismo tiempo, claro que se abrazaba de los arreglos florales, un día casi se nos caía al pozo, lo bueno es que como es grandota, se atoró, así deberían de ser estos buenos nada de los actorcillos que se sienten merecedores de aplausos y gloria, sólo porque son bonitillos, con buenas nalgas y tienen el sí muy facilito, a lo mejor mi tía no era la más guapa, pero estoy seguro de que si ella se hubiera dedicado al noble oficio de la actuación, habría ganado un Oscar por sus geniales interpretaciones en los funerales de la parentela.

miércoles, 9 de febrero de 2011

"A qué le tiras..."

Lo juro por ésta (dicho sea sin albur), que jamás he comprado un billete de lotería, es cierto, que, a veces, sólo a veces, para colaborar en alguna obra caritativa, he adquirido boletos de esos que traen en su texto: “Rifa entre Amigos”, lo más extraño, es que, sin darle patadas a la suerte, que si los antiguos no la despreciaban, yo no tendría razones de peso para hacerlo, y a pesar de que no soy adepto a dichos sorteos, he ganado premiecillos rabones; nunca una tele, ni un carro, ni una casa, mucho menos un viaje a ningún lado, y miren, ustedes, queridos lectores, como dicen los católicos cursis, que mi ángel de la guarda, siempre está a las vivas cuando se trata de protegerme para llenarme de dones.

Papá es uno de esos millones de mexicanos que tiene la esperanza latente de sacarse un premio en la Lotería Nacional y ha comprado el mismo cachito por muchos años, el número no lo voy a decir completo, no vaya a ser la de malas, que algún envidioso, con tal de hacerle la mala obra, le escamotee la idea de hacer millonario y compre el billete en sus dos series, ya se sabe que el deporte favorito de la mexicanada es meterle zancadilla al de junto para reírse de su dolor, a mi sacrosanto jefe ya le pasó una vez esa misma desgracia, que teniendo su marchante de billetes de lotería, en uno de esos expendios que abundan en el globero pueblo, religiosamente, cada semana, iba a comprar, lo que para él significaba la esperanza de salir de jodido, en una de esas, luego de 22 años de echar dinero a un pozo sin fondo, no fue por sus cachitos como acostumbraba, pero no lo tomó como cosa perdida, ya que, en otras ocasiones, el vendedor, le guardaba el número de siempre y aunque no hubiera ganado ni reintegro, decente, responsable y honesto, acudía al establecimiento a saldar su deuda, la única diferencia es que, en ese sorteo, la serie a la que apostaba, obtuvo el premio “gordo”, así que, mi sacrosanto progenitor, acudió con su corredor de la suerte para reclamar lo que por derecho le correspondía, y cuál sería su sorpresa, que el hijo de su chingada madre (no es una palabrota, sino una definición de la calaña del tipo), le dijo, con todas sus letras, que como no había ido a pagarlo que lo había regresado a la agencia, por supuesto que don Chilo, sabio como siempre ha sido, le contestó: “que te aproveche”, y así fue, el cabrón ratero, compró casa, carro y todas esas chingaderas que compran los ladrones aprovechados con dinero mal habido, naturalmente que papá siendo como siempre ha sido, un hombre en toda la extensión de la palabra, no se amargó ni le echó la aburridora ni la maldición de la blonda, siguió su vida normal, de arduo trabajo en su santo oficio de la panadería, jamás lo escuché quejarse de su destino aciago, ya que si ese mala leche del vendedor, hubiese cumplido con su palabra empeñada de guardarle su serie de la lotería, le hubiera cambiado por completo la vida, y no sólo a él, sino a toda la familia, ahora, cuando se acuerda de ese instante definitivo, dice: “no me tocaba”, toda esta retahíla de recuerdos, se me vino a la memoria, al leer la noticia de que el edificio sede de la Lotería en la capirucha, está recién remodelado y quedó chulo de bonito, se le invirtieron diez millones de pesos, ahora sí, que ya merecía su manita de gato, porque la verdad estaba hecho una ruina, al “Moro” como se le llama, según su director, debería de considerársele como patrimonio arquitectónico de México, francamente yo estoy de acuerdo, aunque no es una obra de gran envergadura ni de sobresaliente mérito artístico, en todo caso, se le debería englobar en un apartado de construcciones de índole meramente sentimental, por lo que ha representado para los sueños de tantos mexicanos que con el anhelo de hacerse ricos, se lanzan a la calle para comprar; unos; las series completas, otros; dos o tres cachitos, y los más jodidos, de perdido un “huerfanito”, aquí cabe, el estribillo de la canción del inolvidable Chava Flores: “a qué le tiras cuando sueñas mexicano”.

martes, 8 de febrero de 2011

Carmen "Belisaria" Aristegui

Carmen Aristegui fue cesada al negarse a ofrecer una disculpa pública en su espacio radiofónico de MVS Noticias, por haber sugerido que el presidente Calderón es alcohólico y en realidad no lo dijo así, yo, que soy asiduo escucha de su magnífica forma de dar la información, doy fe de que la connotada periodista, lo que expresó, antes de mandar a un corte comercial, fue: “…Y Dejemos la pregunta abierta y la petición formal a la presidencia de la república, tiene o no, Felipe Calderón, problemas de alcoholismo, esto merece, insisto, una respuesta seria, formal y oficial, de la propia presidencia de la república...” luego de que el reportero de la fuente de la cámara de diputados, diera la nota de color respecto a una injuriosa manta roja desplegada ante el quórum del sagrado recinto legislativo, con la que, el naco Fernández Noroña y su runfla petista, como siempre, enseñó el cobre, gritoneándole al moderador.

Yo, ustedes, queridos lectores, lo saben bien, no soy analista de nada, abordo los temas con la frescura de un ciudadano de a pie, ni más ni menos, digo, si a don Felipe le gusta el güiski, no tiene nada de malo, a mí y a cualquiera, nos encanta empinar el codo, tampoco es una afrenta, además ya se sabe, que a Fernández Noroña le encanta aparecer en todos los periódicos y programas de radio y televisión, es una vedete que siempre busca la ocasión para figurar, a éste, como decía mi abuela Crisanta, le encanta ser: “en las bodas, el novio y en los funerales, el muerto”, es cierto, que uno de los temas que más se han oreado en Twitter, es en el sentido de que a nuestro mandatario le gusta el chupe, incluso ha sido Trending Topic, de hecho se han subido cientos de videos en los que se le ve, como antes, a otros funcionarios, en evidente estado de contentura etílica, naturalmente que se le debe respeto a su investidura, pero como en las redes sociales, los usuarios no tenemos porque restringirnos ni autocensurarnos, publicamos lo que se nos hinchan las ganas, harto mal estaríamos, que además de padecer lo que padecemos, todavía nos maniatáramos para no tuitear lo que se nos venga en gana, claro que, sin ofender a terceros, ni alterar la verdad para cumplir con nuestro antojo de desgraciar reputaciones.

Don Felipe Calderón no debería de molestarse por esta inocente pregunta que Carmen Aristegui lanzó al aire en su programa de radio, igual, si no padece tan grave enfermedad, hubiera dicho tal como decía mi tío Gabino, cuando alguien le preguntaba si era borrachillo, él, con voz de norteño, en franqueza expedita, contestaba: “soy borracho pero compracho” lo que en lenguaje ranchero, significa que si le encantaba la pistiadera, pero que no le pedía a nadie para comprar sus caguamas nalgonas, así que, nada de esto hubiese ocurrido, además, MVS, como antes, Televisa en su conglomerado de medios masivos de comunicación, conocían de cerca, la peculiar manera en la que, la valerosa periodista mexicana, publica sus notas, a lo que voy, es a que, no pueden pedirle peras al olmo, es como si, a mí, mi editor en jefe, mi director editorial y mi editor general, me dijeran: “Fernando, no quiero que publiques chismes escandalosos de nuestra sociedad”, ´por supuesto que eso nunca ha sucedido, si no es de ahora, mi forma de desarrollar el oficio, ya que, tengo muchos años de estar en el candelero con el mismo estilo que seguramente no a todos les ha de gustar, estoy consciente de que no soy monedita de oro pa’ caerle bien a todos, pero me siento muy orgulloso de que digo lo que quiero, a la hora que quiero y sin ninguna clase de censura, el día que ocurra, no por pretencioso, sino por vergüenza profesional, me iría, por la vereda ribereña para nunca más volver, en fin, que ojalá Carmen Aristegui salga a la escena pública a dar la cara para que explique los motivos reales de su despido, mientras tanto, seguirá apareciendo en su programa periodístico de CNN en español con sede en Atlanta, que esa cadena noticiosa internacional, nunca le ha puesto freno de mano a su Belisaria boquita. Ya dije.

domingo, 6 de febrero de 2011

El que se ríe se lleva...

Ya le dieron demasiada importancia a los comentarios de los conductores del programa Top Gear, digo, es cierto que no son muy agradables, pero tampoco es como para que los patriotas fanáticos se enreden en la bandera y se lancen en caída libre desde el alcázar del castillo de Chapultepec, no sé si ustedes se acuerden, cuando el pendejete de Diego Luna que tiene cara de que le apestan los sobacos, hizo una dizque gran obra humorística en la que, en un corto de dibujos animados denigró la imagen del prócer sudafricano Nelson Mandela, que Televisa transmitió una y otra vez sin pudor alguno durante el mundial en el que la selección nacional hizo el gran ridículo, pero ahí sí, el taimado Ticher López Dóriga no dijo nada al respecto, se mordió uno de los dos que le faltan para ponerse en contra de Emilito Azcárraga.

Esa aciaga noche, en la que a Dieguito, el mismo niño regordeto hijo de Wicho Domínguez el millonario borracho del Premio Mayor, se le ocurrió que era muy “chistoso” pedirle al “negro” Nelson Mandela que les carga el equipaje y uno de los monos ofensivos, le tiró una moneda para pagarle sus servicios de cargador, no conforme con tal ofensa, otro de los personajes nacos, le pidió que le consiguiera boletos, claro que los tuiteros levantaron airada protesta en franca oposición a la falta de respeto tan descarada del dizque cineasta mexicano, que no tuvo otra alternativa que disculparse públicamente, con el socarrón mensaje: “no es para tanto”, naturalmente que le llovieron mentadas de madre y uno que otro lero lero, anteponiendo la sílaba CU, pero tengo que subrayar enfáticamente que en ningún programa noticioso de la poderosa televisora, los fementidos comentaristas dieron eco de las acusaciones de xenofóbicos televisivos endilgadas por los mexicanos decentes.

Los funcionarios sudafricanos, no hicieron tanta alharaca, como ahora, en que don Eduardo Medina Mora embajador de nuestra patria en el Reino Unido mandó una nota diplomática para que los conductores ofrecieran una disculpa a todos los mexicanos por tan tremenda humillación propinada a la raza de bronce que con los cambios del metal en el mercado mundial, se ha devaluado a latón, porque aunque han enseñado el cobre con este desaguisado internacional, no se ha demostrado en ningún momento, el señorío de nuestra ancestral civilización prehispánica que por edad, saber y gobierno le corresponde, además, hacerle caso a los pendejos es engrandecerlos, si en lugar de estos papanatas, irreverentes malcriados y respondones como algunos síndicos y regidores del globero pueblo, hubiera sido el pinchipe Carlos o la reina Chabuelita, entonces sí, que agarren piedras y ataquemos todos juntos en montón a sus vacas locas y a sus nueras pirujas, no sólo eso, sino también critiquemos la moda real, que con sus sombreritos que parecen anuncios de suavitel con tantas ramas, flores y pajaritos revoloteándole en la chompa victoriana, tampoco es que tenga mucho que presumir de la mejor vestida del reino, si a esas vamos, mi abuelita Karen Brigite Guadalupe tiene mejor estilo, ya que se viste como una verdadera dama, y no necesita tener los miles y miles de Esterlinas para lucir como luce a su avanzada edad.

Hasta donde tengo entendido, ya se disculpó la BBC de Londres, ahora falta que los negros sudafricanos le echen carrilla a Televisa por su grave ofensa en agravio del Pro Hombre Nelson Mandela, o que, por lo menos, se laven la boca con jabón Zote, antes de proferir una mala razón contra este mártir del Apartheid, que si yo fuera uno de sus compatriotas de tan serio color, ya habría colgado de los huesos al tal Diego y a su novio Gael García pa’que se le quite lo hocicón, en fin, que para un caso tan trivial como ese del programa Top Gear, ya ha corrido mucha tinta en este país que tiene otros temas más importantes que andar de verduleros con cartitas diplomáticas. Ya dije.

Desviejadero

Estos recientes días de frío han sido tan devastadores, que nunca, mejor aplicado, el dicho de Enero y Febrero desviejadero, si yo, que todavía aviso para ir al baño, me estaba congelando ante el teclado de la computadora, ya me imagino las penurias que han de haber pasado los venerables miembros de la tercera edad del globero pueblo, pero tengo que confiarles, queridos lectores, que mi papá, a pesar de sus tantos y tantos años, no le huye a las bajas temperaturas, si por él fuera, andaría de pata de perro aunque se le escarcharan sus cejotas de gusano quemador, la verdad, es que, su buena condición física, le permite enfrentar cualquier contingencia climática, si hasta parece que trae integrado un termostato que empieza a rumbar cuando lo requiere su organismo.

Cuenta mi tía Ramona que su papá, como era bien administrado con sus gastos, de esos, a los que los mal pensados, les dicen “codos”, cuando hacía mucho frío, en lugar de comprar leña para hacer una lumbrita, iba al tendajo de don Catarino y le pedía fiada una pacha de mezcal para darles un pajuelazo a todos los huercos, así que toda la runfla de chamacos, siempre andaban bien pedillos pero jamás de los jamases se enfermaron ni de un resfriado, y eso que, antes, muy antes, Nuevo Laredo era puro monte pelón y corrían los aironazos sin asideros, claro que, eran otros tiempos, en los que nuestros ancestros norteños no andaban con esas mamarrachadas de cuidados extremos, no que, ahora, a los niños, las mamás los tratan como si se fueran a quebrar, siempre los traen como tamalitos envueltos en plumas de ganso, por eso crecen todos blandengues y de la tos les da el catarro.

El miércoles en la madrugada, como a eso de las cuatro, escuché un rugido como si una motocicleta se hubiera metido al patio, para cerciorarme a qué se debía el repetumbe, me asomé por la ventana que tiene una vista espectacular hacia la avenida Monterrey y les confieso, asiduos fans, que experimenté la “muerte chiquita”, al observar el furioso vendaval, ya se me hacía que se me caía mi chaletito hecho de madera (en realidad es un cuartucho de 2x2), entonces, caí de rodillas ante la bendita imagen de santa Bárbara protectora contra los vientos y tempestades, lo malo, es que a esa hora, y con el miedo rechinándome entre los dientes, no me acordaba de la oración, así que, como Dios me dio a entender, le supliqué que, si se trataba de un castigo, se fuera más pa’llásito, pues, no me lo van a creer, al poco rato, amainó el aigronazo, pero se quedó el frío que calaba hasta los huesos.

El jueves heló, el viernes ya no tanto, pero aun se sentía mucho frío, asegún se espera otro frente frío para el miércoles, pero los meteorólogos son como los malos panaderos, que si algo no les sale bien, le echan la culpa a la harina, por eso no confío demasiado en sus pronósticos del clima, son tan pendejos, que si no llueve como lo habían predicho, se jactan al decir que la tormenta cambió de ruta, o sea, la naturaleza es veleidosa, traicionera y cabrona, pero es voluntariosa para cumplir sus ciclos perfectos, lo que los seres humanos no hemos acabado de entender, es que ante la reacción en cadena de los fenómenos climáticos, somos indefensos y nos asustamos tanto, que nuestras células se rebelan ante la posibilidad, de que una ventisca acabe con nuestras miserables y prescindibles existencias.

Yo, que soy un hombre de fe, estoy convencido de que santa Bárbara intercedió ante Dios nuestros Señor para evitar que el pueblo globero volara por el cielito lindo con todo y habitantes trepados en los techos, ahora, ya pasado el sustazo, elevo fervoroso, la plegaria a tan poderoso ser espiritual, porque de seguro, habremos de requerir su intervención divina, de aquí hasta Marzo, y si no ocurre ninguna contingencia, nunca está de más, de pasadita, hay que rezarle también a san Alejo para que nos libre de cualquier político con ínfulas. Oremos.

viernes, 4 de febrero de 2011

Una Jotiportada en la revista Quién

No es que quiera escandalizar a nuestra ampulosa sociedad porteña, pero la revista Quién, que es uno de esos magazines inútiles para gente ociosa a la que le divierte enterarse de las ajenas vidas, acaba de sacar a las diez parejas más atractivas de México, bueno, ya se sabe, que esos top10 están hechos por los editores y no por un jurado de mil cabezas, así que, hay que tomar el hecho con las reservas del caso, bueno, agárrense de la brocha que me voy a llevar la escalera, resulta que han otorgado la portada al diseñador mexicano Macario Jiménez y a su esposo, por todas las de la ley, el arquitecto Fernando Raphael, según la publicación, tienen 14 años de conocerse y siete de andar soplándose la nuca, digo, ya saben que soy muy respetuoso de lo que cada quien haga con su vida al cerrar la puerta de su cuarto, pero no puedo soslayar el hecho real, de que sea un matrimonio homosexual, el que encabece la lista de los enamorados de la dizque aristocracia social de la capirucha y alguno que otro “wanabi” que se alquila para dizque actuar en las taranovelas.

Yo conocí a Macario Jiménez en casa del connotado arquitecto José Luis Cortés Delgado, en ese entonces director de la carrera de arquitectura de la Ibero, quien se portó a la altura como el caballero que es, para abrir las puertas de su espléndida Casona en el pedregal de San Ángel, barrio viejo de la capital mexicana, que tiene unos callejones de ensueño, por los cuales me pasee por varios años mientras acudí invitado a muchísimas tertulias de la sociedad chilanga, y me acuerdo que, mientras yo preparaba el café en percoladora francesa, la hijita de Nailea Norvind, que es muy amiga (casi hermana) del diseñador, andaba brincoteando por toda la casa, no lo tengo muy presente en la memoria, pero creo que la guapa actriz, en ese momento, estaba recluida en la casa de Big Brother, corría el año 2002, perdón si mis fechas son imprecisas, pero este méndigo alemán no tiene palabra de honor y a veces me ataca inmisericorde, así que la niña de escasos seis años, sin freno impuesto por sus chaperones, se dedicó a marcar varias veces por el teléfono inalámbrico para votar por Nailea, ya para cuando todos nos dimos cuenta, la traviesa nena, había hecho un bonche de llamadas, con cargo, por supuesto, al recibo del generoso anfitrión de esa tarde, en la que, Macario iba acompañado por Alejandro Maldonado el yogui teacher, ese que estuvo tan de moda en el programa Hoy, uno que anuncia un aceite de cocina, al que, por cierto, se le notaba muy alegre en la comida norteña que se había preparado para esa ocasión, así como también al diseñador mexicano, que dicho sea de paso, ha vestido a varias primeras damas y es el que le diseña la imagen a varias socialités, que bien podrían, si les diera la gana, irse a gastar los millones con cualquiera de los grandes costureros internacionales, a lo que voy, es a que, este hombre es un profesionista exitoso, triunfador, admirado y querido en el medio en el que se desenvuelve, y nadie, ni siquiera los más machos, se atreverían a hacerle el fuchi solamente porque le encanta batir chocolate con los codos, mucho menos, que se opongan a su legitimo derecho a andar por la vida demostrando su sexualidad, o su amor, o lo que se le hinchen las ganas sin ofender a terceros, por supuesto,

La revista Quién lo dice claramente en su editorial, que se trata de ponerlos como una cotidianeidad y no como payasos de feria de pueblo, Macario y Fernando, son la primera pareja gay, que como matrimonio constituido legalmente en nuestro país, posan para una revista del corazón, y agrega: “Se trata de evidenciar como medio de comunicación, de ser transparentes y de hablar de lo que es. De lo que sucede en la sociedad de hoy, en la que se puede declarar gusto y aceptación por una pareja del mismo sexo, en donde se avala legalmente la unión entre dos hombres o dos mujeres”.

jueves, 3 de febrero de 2011

Tratantes de Niñas

Ya no entiendo nada, ahora resulta que Kalimba si tuvo relaciones con las dos amigas, pero ambas son pirujillas de poca monta, claro que nadie se asombra de nada, si niñas de esa calaña también se las puede ver en el dizque Centro Histórico del globero pueblo, vendiendo su amor al mejor postor, y ni el DIF, ni la policía, ni los defensores de la moral social, han hecho nada para tratar de evitarlo, el otro día pasé por ese rumbo y me asombró el hecho de que las huerquillas que no sobrepasan los 15 años de edad, andan entre los carros para pedir un cigarro, dinero para una cerveza, o, como dicen los marihuanillos, una “baisa”, pero con la idea metida entre ceja, oreja y sien de arrimarse al fogón sexual para agenciarse unos centavos.

Para la oferta de carne fresca siempre hay compradores sátiros, que deambulan por los sitios con la esperanza de trepar a sus carros a cualquiera de esas putillas, que andan casi encueradas ofreciendo la mercancía mosqueada de toda la noche, no tengo la menor duda de que la prostitución es el oficio más antiguo del mundo, y también de que, gracias a esa industria sin chimeneas viven muchas familias, pero eso pasa igual aquí que en Quintana Roo, donde se dice que es un edén para los pederastas que acuden a esos centros vacacionales con la única intención de saciar sus más bajos instintos con el beneplácito de los dueños de las casas de citas, antros y congales, a los que, por cierto, la valiente periodista Lydia Cacho ha desnudado de pies a cabeza y no que sea mejor investigadora que las autoridades encargadas para tal hecho, sino que no ha sido comprada por ninguno de los lenones ni tratantes de blancas que se han convertido en millonarios gracias a sus buenos oficios de conseguidores.

Kalimba ha publicado en Twitter que es un “Guerrero de Dios” o sea, pinche negro pendejo, si estás libre no ha sido por falta de méritos, sino porque estas chiquillas tienen largas colas que les pisen, yo, a ustedes les consta queridos lectores, que en una columna anterior a esta, comenté que no era justo que le dieran cárcel por tener sexo casual de una noche con menores de edad, también dije que si era culpable de haberlas violado, pues que recibiera su justo castigo, pero ahora resulta que el cantantillo cínico ha salido a declarar en las redes sociales que ha sido un milagro del Altísimo, por eso, nada más por eso que dijo, deberían de darle unos cuantos meses en prisión para que se le quite lo hocicón, una cosa es que a estas putillas de largo kilometraje nadie las podría engañar para llevárselas a la cama, sin antes aclarar el precio por el servicio sexual, y que eso le valió al ex OV7 para que el juez lo dejara libre de todo cargo, claro que yo también le hubiera dado la libertad expedita, es más, no era necesaria tan faramalla, si tan solo con echarle un vistazo a los acontecimientos, digo, si hasta la tal Dayana lo fue a despedir al aeropuerto, no digo, no, que estoy a favor de los violadores a menores, pero en este caso en particular, lo que evidentemente buscaba esta golfilla esquinera, era sacarle una feriecilla al cliente de la noche, supongo que la extorsión se le salió de las manos porque nunca pensó que su queja ante el ministerio público le fuera dar vuelta al continente americano, y no tanto por la fama de Kalimba, que tampoco es Ricky Martin, ni Luis Miguel, sino por la escasez de notas escandalosas que otorguen reiting, en fin, yo que soy el menos indicado para darle consejos a nadie, le recomiendo que si va a abrir la boca que sea para cantar, que si es su deseo dar testimonio de un milagro de nuestro Señor en su vida, que se vaya al culto de su templo evangelista y narre sus golferías para edificación de sus hermanos en Cristo. Ya dije.