Caster Semenya: Es o no Es?

Pobrecita Caster Semenya, la atleta sudafricana de 18 años a la que quieren arrebatarle la medalla de oro porque según el comité organizador de la Federación Internacional de Atletismo, la campeona mundial de los 800 metros, es más hombre que El Charro Avitia, y ya que la veo bien, tienen razón quienes han puesto en entredicho su género, es poco femenina, hagan de cuenta parece de esas marimachas que caminan como si trajeran algo colgando, no se asusten, queridos lectores, me refiero al celular o al nextel, pero tampoco es tan grave, considero que los jueces berlineses se vieron muy estrictos con la corredora, que dicho sea de paso, siempre ha levantado suspicacias por su aspecto hombruno, incluso cuando se inscribió en la universidad, tuvo que avisarles a sus compañeras de cuarto que era una “black girl”, y qué eso que parecía un pirulí, en realidad si era un pirulí, les perjuró que ella era más hembra que la Daniela Romo y Ana Gabriel juntas, aunque a las dos intérpretes, les encanta arrimarles el camarón a sus amigas del mismo sexo, incluso a la cantante de la voz ronca que canta como si se hubiera pescado una chichi con la puerta del carro, se le ligó sentimentalmente con Verónica Castro a la que le da lo mismo atrás que en ancas, pero ahora ya ni se hablan porque tuvieron tremendo pleito y se dijeron hasta de lo que se iban a morir, la que salió ganona fue la Yolanda Andrade ya que dicen las malas lenguas que comparte departamento con la mamá de Cristian Castro al que también le encanta el chorizo polaco.
La noticia de la semana es que, para tratar de acallar los rumores de que es un hombre, bueno, una de esas que parecen pelados, la velocista sudafricana, se pintó los labios con color rojo pitaya, se puso sombras nacaradas rosas y se trepó en unas zapatillas plateadas para posar ante la cámara de la revista YOU y ya viéndola con ojos de padrastro marihuano, la verdad es que si parece hija de Yoni Laboriel y Ana Gabriela Guevara, o sea ni cómo ayudarla, mejor se hubiera quedado como estaba, además, que chingaos le preocupa a la campeona mundial, si ahora tiene el planeta a sus pies, porque igual la contratan para comerciales de cigarros, de cerveza, de billares, de lucha libre en lodo o para promocionar la campaña pre presidencial de Enrique Peña Nieto en lugar de la mamona de la Lucero.
A mí se me hace que eso de la portada en la revista fue para poder burlarse a gusto de ella, es como si yo, sonsacara a la abuelita del pueblo que ya salió de la bodega, porque está tan gorda que nunca cupo en el clóset y le pidiera de favor a Gabi Hinojosa y a Byta de la Garza que le tomaran fotos para ponerla en HERA luciendo ropa vaquera de Casa Raúl y accesorios de la Talabartería “El Cuatrero Bizco”, o a la otra que se casó porque tuvo que taparle el ojo al macho pero que es más buscapleitos que un boxeador alcohólico y que se viste como hermana gemela de Beatriz Paredes, tampoco hay que ser tan gachos burlándose de la desgracia ajena, luego Dios no los vaya a castigar por andar de chistosos a costillas de los defectos ajenos, yo por eso nunca me río de nadie, ni siquiera de la machorra que se disfraza de botarga del Dr. Símil.
En el pueblo hay muchas de esas que escupen por un colmillo y toman cerveza como pelados, aunque hay otras que son más recatadas y solamente se visten como caporal de rancho gringo, pero por lo menos se bañan cada viernes, aunque hay otras que se embarran “Aromas del Rancho” del eivon y tienen aliento de cenicero de “La Montera”, pero son muy simpáticas, ya que cuentan chistes de Polo Polo con todas las palabrotas que el comediante suelta en sus shows de centro nocturno, claro que a sus escuchas, les parece gracioso que una mujer, aunque sea tan varonila como ella, suelte esas peladeces y luego ya que anda bien ebria, le da por atusarse los bigotes.
Dicen que un día a Semanya le andaba de la chis, así que se bajó a toda prisa del carro para poder llegar a tiempo al baño de la gasolinería, pero el infame despachador casi la taclea cuando se percató de que iba a entrar al destinado para los hombres, y la che negra, indulgente, sonrió al empleado, luego le mentó la madre y echó su firma en la pared del establecimiento, lo que yo creo es que ese chisme de que era hombre se lo inventaron las cizañosas de las otras competidoras, como las dejó en ridículo, ahora quieren inventar cualquier excusa para bajar a la negra de su macho, pero ya lo anunció el presidente de su tribu, no le van a quitar la medalla a su compatriota y háganle como quiera, eso dijo el mandatario sudafricano, así me gustaría que Calderón nos defendiera del gordo Carstens que ya nos aumentó los impuestos con la mano en la cintura, eso es un decir, porque ya sabemos todos que ni cintura tiene. Dios nos agarre confesados. Ya dije.

La Vaca Echada

Esa que vino a Laredo y se presentó en El Palenque de la Feria, no es la Leona Dormida, más bien parecía una Vaca Echada, por Dios, que alguien se apiade de ella y le diga al oído que ya está muy pasada de tamales, claro que canta muy bien, bueno, en su estilo, porque la voz así como que muy educada, pues no la tiene, digo, no es Sara Brightman, pero eso es lo de menos, ya que las señoras de cierta edad adoran a Lupe Dalesio porque igual que José José se metió a lo mero hondo de los vicios, pero el Pinchipe se salvó, no porque se haya arrepentido, sino simplemente porque la salud no le dio para más, y es que al tocar fondo, pudo detenerse, pero los daños ya eran irreversibles, y miren como quedó, realmente hecho una k-k, por decir lo menos, porque éste sí que no quedó ni para los mandados, lo que ocurrió con Lupita fue más cabrón, ya que ella también tocó fondo pero en su insaciable apetito por las drogas, el alcohol y una vida de francachelas, todavía le escarbó un poquito más, lo que acabó por aniquilarla es que se sintió más poderosa que sus demonios internos y no supo, no pudo, no quiso desatarse a tiempo de sus cadenas de amargura y resultó como La Macarena de la canción, que le dio alegrías al cuerpo hasta que su organismo se contaminó a tal grado que la vida le pasó una dolorosa factura que tuvo que liquidar al contado.
No estoy hablando de más, ni a la ligera, si esa historia de excesos es de todos conocida, pero tampoco los críticos del espectáculo son capaces de liarse con la cantante, ni siquiera la Paty Chapoy que es la más entrona de toda la runfla, porque sabe que ésta sí, va y la agarra a patadas, además como todos se tapan con la misma cobija, de seguro, Lupita puede cantarle su precio a la periodista que también tiene cola que le pisen, aunque quiera engañar a todos con su carita de “yo no fui”, por eso nadie habla de lo que es un secreto a voces, como lo de Lola Beltrán, que sin duda alguna es la lesbiana más emblemática y la borracha más atragantada de todas, aunque Chabela Vargas no curtía malas baquetas, porque esta si es más hombre que Juan Gabriel y Ricky Martin juntos.
Lupita como Yuri, que también es otra que “fue de todo y sin medida” como dice la canción, se ha metido a la religión, pero estas pecadoras han de pensar que Dios las tiene que perdonar porque al fin y al cabo El Señor es muy misericordioso, si antes eran las más pirujas, promiscuas y gentitas de la peor calaña, que nunca se escondieron para exhibir sus amoríos por docenas, igual les daba perros, que gatos, chaparros que flacos, ahora se dan golpes de pecho y aseguran que su cuerpo es el templo del Espíritu Santo, cuando en su época de locuras, esa misma parroquia abría todos los días con sus noches y hasta en las fiestas de guardar, pero como eran muy buzgas, se bebían hasta el vino de consagrar.
Las que fueron como ellas, piensan que regenerándose ya todo está perdonado, lo malo es que todo queda grabado en la memoria del tiempo, porque podrán dejar de consumir, pero jamás, aunque volvieran a nacer, serían las mismas, ya lo dice Heráclito. “nadie se baña en el mismo río dos veces”, y no quiero juzgarlas con demasiada severidad, que cada cabeza es un mundo, y dice mi tía Teresita de Jesús, que todos somos hijos de Dios, nada más que unos son los hijos incómodos y otros, los favoritos, pero estas tales por cuales, piensan que la redención es olvido, pero como a todas las de su oficio, ya de viejas, se hacen indejas como la tía Lola, y algunas, por absurdas y patéticas, se mueren en olor de santidad.
Lupita Dalesio cantó en el Palenque y según quienes la vieron, está muy jodida, casi no bailó, cuando antes, parecía chinampina del 16 de septiembre, ya saben queridos lectores, que todos los que ven algo fuera de lugar que pueda servir de tema para mi columna, vienen y me lo cuentan, otros me dijeron que se veía muy viejita, algunos borrachitos querían regresarla al Vida y Esperanza, pero en lo que todos se pusieron de acuerdo, es que ya no toma como antes, porque en años anteriores que también vino al Palenque, dicen que se tomaba todo lo que le mandaban, pero además tenía nariz de a gramo, claro que sus seguidores de siempre estaban en primera fila, lo bueno es que a Lupita no se le acabó la voz, pero ha de tener una vida muy triste, se me figura como esas viejitas que de jóvenes rompían los catres y ahora nada más les lloran los ojitos, porque a poco de verdad no se le antojará echarse uno tras otro y terminar bien peda debajo de los gallineros de los soltadores.
Ahora sí que le resultó verdad el guión de su famosa canción, que en ese entonces era una parodia de la mermelada de calabaza en la que se batía, me acuerdo que mi tía Agustina Soledad hasta lloraba con ese himno a la emancipación de las mujeres y la cantaba a grito pelado con harto sentimiento pero bien desentonada como la Chimoltrufia: “Hoy voy a cambiar, sacar a luz mi coraje, entregarme a lo que creo y ser siempre yo sin miedo”, ya todos sabíamos que cuando ponía esa rola a todo vuelo en su tocadiscos que había comprado en Tapizados Monterrey, había que correr por toda la Gutiérrez para comprarle sus caguamas y pobre de mi tío Ranulfo, porque era el que pagaba los platos rotos y todo por culpa de la Lupe que ahora que dio el viejazo, nadie se imagina que un día fue de rompe y rasga. Todo por servir se acaba y acaba por no servir.

La Oveja Negra

En una de mis incursiones fortuitas a la televisión me topé con: “La Oveja Negra”, película en la que el saltillense Don Fernando Soler recrea un personaje que no tiene desperdicio y aunque la he visto más de cien veces, no me canso de regocijarme con las andanzas de este viejo cabrón, que al ejercer su incuestionable autoridad de padre, termina por enfrentarse a su hijo encarnado por Pedro Infante, que ya no aguanta más a su progenitor, tanto así que en uno de esos juegos actorales de comedia de situación, el director Ismael Rodríguez, que Dios tenga sentado en un rincón viendo todas las películas que hizo, los enfrenta en una sátira cómico-política, en la que por ese solo hecho vale la pena estar arreplanado ante la pantalla, y es que en la confrontación, Don Cruz Treviño Martínez de la Garza, le dice a su compadre Laureano que cómo se le va a enfrentar ese huerco, si todavía tiene los dientes de leche, que aún le hace falta madurar.
A la mesa, el padre autoritario aprovecha para reclamarle al noble hijo, que bajo el yugo amoroso que lo une a su madre, le acepta todas las monsergas al viejo móndrigo, el diálogo es más o menos así: Don Cruz: Así que prefecto No. ¡Qué bruto!, si ya eres más que tu padre y mucho más sabio, si tu padre es un ignorante y un bruto, pero para eso tengo a mijito para que me enseñe las cosas. ¡Mondao! Va contra la ley de Dios que el hijo quiera ser más que el padre, y tú tienes la culpa por haberlo enredado en mi contra, por eso me reta. Silvano: No meta a mi madre en esto. Don Cruz: CALLESE EL HOCICO por muy candidato que sea aquí mando yo y seguiré mandando aquí y allá afuera, porque yo seré el prefecto a poco crees que van a votar por un huerco zonzo como tú. Qué buen hijo me has dado Bibiana… muchas gracias, y la vieja mustia de la esposa que mí siempre me cayó gorda, todavía le dice, tu padre tiene razón hijo, a lo que el zángano borracho de Don Cruz le espeta: claro que tengo razón y la he tenido siempre, pues qué ahora se da cuenta, dirigiéndose a Silvano le advierte: y usted y yo ya nos veremos en el terreno político, le voy a enseñar unas cuantas verdades, no será esta la primera ni la última lección que reciba usted de su padre, desvergonzado
Lo que Don Cruz no sabe, es que todo ese tinglado ha sido obra de su compadre Sotero para seguir manipulando al pueblo por interpósita persona, es decir, para obtener pingües beneficios para él y sus canchanchanes, que dicho sea de paso, arman una intriga ejidal para que sea el anciano norteño quien gane las elecciones a como dé lugar, porque así les conviene a sus aviesos intereses
El mitin, que en realidad son dos en uno, es en la plaza principal del solar: En las pancartas se lee: “Silvano para prefeuto es perfeuto”; “Silvano es la esperanza del pueblo”; Silvano: Juventud y dinamismo” y en su mensaje, empieza con: “suidadanos, este pueblo está sufriendo carestías, desgarriates en la justicia, mordidas, en dos palabras, mangoneos, y luego pregunta a sus corifeos: Y esto nos pasa por falta de civismo, NNOOOO ¿es por falta de valor?, NNNOOO ¿es por falta de cabeza? NNNOOOO, tonces porqué, pos por weyes, porque hasta la coyunda lamben, o más bien lambemos, nos tienen bien fregados los desgraciados”.
Pero en eso va entrando triunfal como Alejandro Magno, Don Cruz Treviño Martínez de la Garza con su comparsa de carnaval norteño, con tambora y cuetes, en sus pancartas se lee: “Don Cruz es la Luz del Pueblo”, “Madurez y Serenidad” “Arriba Don Cruz” y en su arenga, el viejo socarrón anuncia con voz de tribuno de ejido: “si muncho promete el hijo imagínense nomás lo que cumplirá el padre que es el que lo ha enseñado a hombrecito aunque me haya resultado un poco hablador” en eso entra la música a todo vuelo con una diana festejando la bravata de don cruz… y continúa Silvano: “pos como decía se acabarán las chicanas y el coyotaje, porque la desgracia de este pueblo son los desgraciados mangoneadores y los lambiscones. ¿Estamos?” y el mentado Sotero, para cocorear a Don Cruz, lo azuza diciéndole: “oiga compadre no será bueno darle una lección a su hijo”, el otro se enciende de justa indignación y le grita: “a mi hijo yo le doy lecciones en mi casa o como donde cuando se me antoje y no cuando me lo diga un desgraciado compadre mío y mucho menos uno de esos que el muchacho acusa de mangoneadores” el otro, zacatón hulero, le contesta: “ta gueno mi candidato como usté mande”
Silvano prosigue con su retórica a la norteña: “munchas gracias por este aplauso que todavía no merezco, pero que trataré de merecer, primero que nada, necesito su voto de cada uno de ustedes, por unanimidad y coletivamente, segundo, necesito que estemos decididos a triunfar por lo que queremos, caiga quien caiga, aunque cáigamos uno, o cáigamos varios”
Pero en eso uno de los buscabullas de los contrarios, a todo galope lo tumba con un sopapo y se arma la tremolina, esa palabra me gusta pero no había encontrado el momento justo para aplicarla. Ya pasado el mitote y estando en su casa, Marielba, la novia, le reprocha: “Otra vez tu padre, por su culpa puedes perder las elecciones le pegaste a tus propios partidarios, pos también lo insultaron, pero si los de tu padre comenzaron hombre, es mi padre y sanseacabó, el suegro metiche interviene para decir: “tienes razón Silvano, muchacho el pueblo está más entusiasmado que nunca, contigo, lástima que yo no haya podido verlo, eres muy inteligente , todos aprueban tu atitud, y esperan mucho de ti como prefeto, pos quien así respeta y hace respetar a su padre, respetará y hará respetar la ley, ya te puedo decirte prefeto desde ora y Silvano, cauto, contesta: “pos quien sabe mi padre pesa mucho, mejor espérese a las elecciones”. Yo, nunca he estado en un mitin de nadie, mucho menos de uno vernáculo en el pueblo, pero don Juan Pérez Ávila, debería de contarnos uno de esos que deben ser muy parecidos a este que ni parece que sea de 1949, porque con eso del Mesías tabasqueño y Juanito de Iztapalapa, está más actual que nunca. Ya dije.

Ramón para Gobernador

A mí que me esculquen, pero si hay que escoger a alguien para que sea nuestro gobernador, yo elijo a Ramón Garza Barrios, y conste que no soy de sus lambiscones a sueldo, ni un miembro más de su comparsa cursi de intelectuales cocteleros, tampoco navego con bandera de corifeo adherido a sus ideas de progreso para llevar agua a mi molino, porque además ni molino tengo, solamente que, aunque parezca lo contrario, a mi me cae bien nuestro carismático alcalde, y me parece que ha hecho buen trabajo político, claro que a veces hablo de su chamba pública, porque nos compete a todos los ciudadanos, pero si en lugar de ser nuestro exitoso presidente municipal, fuera un obrero de nuestra cada vez más rala industria maquiladora, ni siquiera voltearía a verlo, además, tampoco he sido muy criticón con él, lo único es que me desagradan algunos de sus más cercanos colaboradores porque en aras de beneficiar a sus parientes con prebendas y canonjías, han manchado su ejercicio en la función de su gobierno, es decir, que por unos pocos pesos enseñan el cobre, y por esas fruslerías, ponen en entredicho la administración de Ramón, a lo mejor no es cosa grave, o como decía mi consentidora ex jefa y querida amiga doña Gina Aguilar de Zuno: “pecata minuta”, pero precisamente por eso, por lo miserable del asunto, si acaso fueran miles de millones, ni siquiera lo mencionaría en la columna, porque al menos fueron listos y se quedaron con la tajada grande, pero si en lugar de eso, a lo que le han firmado de “si acepto” es a una entrega de viáticos para un hijo o un sobrino que competirá en balero, trompo y yoyo a nivel mundial en un evento que tendrá lugar en el Centro Internacional de Negocios de San Gelipe de las Tortillas, en chiquito o en grande el nepotismo es un cáncer que hay que erradicar de nuestro entorno, yo sé que es muy difícil distinguir la ética de la etílica, yo porque nunca he estado en esos berenjenales de cuidador del dinero ajeno, a lo mejor es harto complicado elegir entre el hijo chambón, el sobrino inepto o el deportista de alto rendimiento para darle el apoyo, lo que ocurre aquí es un desajuste emocional que se centra en el hipotálamo de la sensibilidad de orgulloso padre, lo paradójico en este tipo de casos es que ese síndrome de estupidez congénita lo han padecido las progenitoras desde los albores de la historia de la humanidad, si ya se sabe que para una madre, aunque el producto de su amor con el lechero, sea un deforme masacote con cara de feto, para ella es el niño más bonito del mundo y galaxias aledañas, y si le preguntan, la respuesta es casi siempre la misma: “Yo que te puedo decir de mi hijo, si para mí está hermoso”, el amor desequilibra las emociones, anula el buen gusto y borra toda claridad objetiva.
Y ya que estamos sopesando la posibilidad de que el oriundo de nuestro solar sea mandatario estatal, entremos en materia: ¿Si en este momento fueran las elecciones por quién votaría? Esa fue la pregunta principal de la encuesta que realizó mi tía Tencha entre sus comadres chimiscoleras, y como mi sacrosanta parienta es muy derecha, no aplicó las mañas de los de Mitofsky en sus encuestas de salida, ella no, lo que hizo fue más sencillo, puso un agregado abajito de la interrogante, con letras chiquitas cursivas: “Si Ramón Garza Barrios fuera el único candidato a gobernador de Tamaulipas; ¿votaría por él? Y de cien encuestadas, todas eligieron a Ramón, así que si nuestro carismático alcalde, por lo menos en el ánimo popular de las mujeres del globero pueblo, se lanzara a la candidatura, ganaría de calle y no es por nada, pero mi tía Hortensia estuvo presente en la magistral conferencia dictada por la Guadalupe Esa que fue invitada por las mujeres más retacadas, digo, recatadas, amin, como dicen las pochas nacas, descastadas de Nuevo Laredo, por tanto tiene un buen punto en su currículo, además ha tomado cursos de macramé chino con el mago Fumanchú, de origami con el maestro Cagasagua, de metafísica trascendental con el ectoplasma de César Garizurieta, aquel sabio priista que inscribió en la memoria del tiempo, su frase inmortal: “Vivir fuera del presupuesto es vivir en el error”, por tanto, puede ser elegible para algún puesto del gobierno, yo creo que puede ser buena para el departamento de cultura, porque no sé ni cómo le ha hecho pero ha leído El Quijote de la Mancha con versiones distintas de varios autores o en el departamento de relaciones públicas porque sin ser chismosa, es muy comunicativa, y ya se sabe lo que se dice de los que hablan de todo, que son clavaditos para puestos sociales en cualquier plataforma burocrática.
Ramón, eso lo sabemos todos, es querido por las mujeres, y aunque yo nunca estuve en uno de sus mítines ni en giras proselitistas, mi difunta hermana Alma me comentaba que un día, Daniel Peña en un cierre de campaña, cuando estaban corriendo para puestos claves, preguntó al viejerío: “¿Qué quieren que rife?” refiriéndose a los costosos regalos que tenían sobre la tarima, tales como molcajetes, metates y comales, y las viejas mitoteras, gritaban: ¡Rifen a Ramón!, la verdad no sé si al final lo rifaron, pero ese año arrasó con las votaciones y de pasadita ayudó a su compañero de fórmula, porque tampoco es que el líder de los electricistas sea muy agraciado físicamente que digamos, así que el truco de los feos de la secundaria le sirvió esta vez al que fuera alcalde del globero pueblo.
Por cierto, ahora que me acuerdo, le quiero pedir a Ramón que si tiene algo que ver con eso de los homenajes a las artistas en el marco del Festival Internacional Tamaulipas que por favor los distinguidos directivos no escojan otra vez a alguna de las pirujas viejas del cine nacional, que si a esas vamos, en san Juan también hace aire, porque luego no vaya a ser el demoño, que a los organizadores se les vaya a ocurrir traer a la Ninón Sevilla que si alguna vez fue una mujer apetitosa, de esas carnes ya no queda ni la rabadilla. Ya dije.

Divas mentirosas de la noticia

“¡Un poderoso Huracán azotará a Baja California!” anuncia a gritos destemplados, con ese estilo que ya está pasadísimo de moda, el chómpira mentiroso de López Dóriga, pero luego la especialista meteoróloga con voz de pensionada gringa radicada en san Miguel, sin siquiera percatarse lo pone en su lugar, y como esos funcionarios del Centro Nacional de Huracanes no tienen contrato de exclusividad con Televisa, no están obligados a leer el guión en el teleprompter, dicen la verdad pura, sin sensacionalismos: “el huracán Jimena entrará en las costas de Baja California con fuerza disminuida en categoría dos”, a lo mejor es que yo soy muy fijado y no me gusta que traten de verme la cara, pero es que Joaquín está cada vez más instalado en diva de la noticia que en periodista, aunque ya se sabe lo que se dice de estos periodistas-luminarias que segregan mucha saliva para tragar más pinole y francamente “El Ticher” nunca ha sido ejemplo de nada, claro que tampoco es Pagés Llergo que ése sí, logró lo que pocos investigadores al servicio de la información veraz y oportuna como rezaba un eslogan de un importante periódico, ahora en la ruina moral, ya que en aquellos años ignominiosos de los 30 entrevistó a Adolfo Hitler y a Mussolini en un mismo cuarto, fue a él, a quien “il Duce” le dijo que su papá lo bautizó con el nombre de Benito, pero no porque se pareciera a Benito Bodoque el de don Gato y su pandilla, sino en homenaje a nuestro célebre Benemérito de las Américas.
Total que el huracán llegó a la Baja California y no pasó nada malo, para agravio de los periodistas amarillos, alivio de la gente jodida de la costa y decepción de los dueños de las funerarias, digo, si llovió, pero no para provocar inundaciones, ni siquiera charcos grandes, lo malo del asunto es que aunque éste es el primero de la temporada no cayó suficiente agua, sobre todo en la reseca parte norte del país, que en el D.F siempre llueve, pero allá lo único que se siembra es el desconcierto y aquí el pánico, aunque en nuestro solar si refrescó un poco, y no es por dárselos a desear, queridos lectores, en la Plaza Miada corren vientos frescos canadienses durante las noches, incluso en plena canícula, hasta me dan ganas de mandar a enrejar todo el predio para cobrar la entrada a los paisanos temerarios que les ha nacido el deseo de viajar desde otras colonias para venir a conocer al espacio público más hermoso de todo el pueblo, les advierto que el barrio es “Salsipuedes”, y es zona restringida, solamente los que tenemos clave podemos transitar libremente por la Loma aireada y airosa.
Eso que les cuento de la alarma climatológica del comunicador televisivo fue la noche del martes, ya para el miércoles le bajó una rayita a su volumen y aclaró que no había sido para tanto, pero le dio media hora al informe del presidente Calderón que ya no siente lo duro sino lo tupido, yo digo que a lo mejor la vida le está cobrando el día que a nuestro mandatario se le ocurrió prometer a los ciudadanos que a nadie le iba a faltar empleo si llegaba a sentarse en la silla y ya que se empoderó del trono meshica, nos pintó cuernos, y es que a poco no es un crimen de lesa humanidad que haya forjado ilusiones de tan canalla forma a los paupérrimos mexicanos, porque yo si le creí, pero nunca me fijé en su estatura, y como dicen que no hay chaparro que no sea afrentoso, éste es igualito a mi tío Chencho, que una vez llegó de viaje, diciéndole a su compadre Melitón que fue a Jiuston a hacerse unos chequeos médicos y su amigo de toda la vida le preguntó: ¿qué le dijo el dotor, compadrito? “pos nada, compadre, namás me quitó los huevos! Y su interlocutor, que ya sabía cómo se la gastaban los científicos amerikekes de atrabancados y perjuriosos, le gritó encabronado: ¿PERO CÓMO SE DEJÓ HACER ESO? Y el otro muy tranquilo, le contestó: “pos es que me dijo que traía muy alto el colesterol”.
Felipe Calderón el presidente constitucional de los mexicanos declaró durante la ceremonia de su tercer informe, que ahora iba a hacer lo imposible, porque se estaba acabando el dinero y el tiempo, lo malo es que si se les termina la feria, los que vamos a pagar el pato somos todos, hasta los que no votamos por él, lo único que deseo es que no viaje a Jiuston, o si tiene que mandar a alguien a hacerse una revisión médica, que mande al gordo Carstens para que le quiten los huevos, los jamones y esas viandas apetitosas que de seguro come por kilos, porque con eso de que quiere cobrarse a lo chino lo que otros hicieron, y es que de dónde chingaos quiere don Agustín que demos más dinero si no hay ni para irla pasando, mucho menos para costearles el tren de despilfarro a toda la runfla de políticos que viven a nuestras costillas con tal descaro que hasta le aplauden las decisiones a Calderón, cuando saben que no hay más cera que la arde y que si nos quitan un peso más, una de dos: o nos matan de hambre o nos morimos por no comer. ¡Señor Ilumínalos con un rayo!
P.D: Hoy empieza la feria, a ver cómo nos va con esta terquedad de unos cuantos, espero que el saldo sea si no blanco, por lo menos jaspeado, por supuesto que no he sido requerido por ninguno de los directivos, y eso que soy el columnista más leído de este pueblo y ranchos circunvecinos, pero como lo cortés no quita lo Garza, mínimo, me hubieran mandado una invitación de cortesía para ver el chabacano espectáculo de la coronación de la reina y su corte de honor, pero de eso y de la realización del FIT hablaré en la columna del sábado. Agárrense de la brocha que me voy a llevar la escalera.

Caminito de la Escuela

Es cierto todo lo que se dice de mi persona, incluso las cosas buenas, y aunque no me lo crean queridos lectores, les juro por ésta, que muchas veces me he puesto a pensar que esto de escribir en los periódicos ha de ser un karma que vengo cargando desde muchas vidas atrás, porque para lo único que me ha servido es para agenciarme enemigos gratuitos, pero la verdad, es que yo no tengo la culpa de haber nacido con todas estas características, primero; soy un hombre completo, que eso a mi edad ya es ganancia , y tengo más lecturas que muchos de los que presumen que han leído dos bibliotecas completas, por si fuera poco, soy católico de hueso colorado y nadie, ni siquiera el padre Diabla que es el párroco de mi templo, me ha hecho dudar de mi fe ni un solo instante y, para colmo de bienes, me opongo rotundamente a que la evolución de la especie sirva para que los unos se aniquilen con los otros.
Gracias al Dios de Israel no todo está podrido en Dinamarca y me alegra muchísimo enterarme de que una porción generosa de jóvenes de nuestro solar porteño se han inclinado por las bellas artes, y aunque no tengo contacto directo, es decir, no en persona, sino a través de los medios difusores de noticias, algunos por twitter, que es una red social de internet, otros, por comentarios de allegados que trabajan cercanos a ellos, por esta razón, me siento beneficiado cuando me percato de las gestiones del gobierno municipal a cargo de nuestro carismático alcalde a favor de los huercos, y es que con eso de la entrada a la escuela, inicio que en otros tiempos era puro gastadero, que los encargados de administrar los magros recursos, distraigan de los pocos pesos disponibles de las arcas e inviertan en la adquisición de uniformes, útiles y mejoras para las escuelas, me ha hecho reconciliarme con el sistema que en aciagas épocas anteriores, se la pasaban haciendo obras de relumbrón y al pauperizado pueblo, le daban puras largas para que al final le salieran con su batea de babas.
No sé si conocen la Cosme Pérez, que aunque ya es varias escuelas con distintos nombres, pero ya se sabe cómo se las gastan las autoridades de la SEP para seguir repartiendo plazas, ponen a la Graciano Sánchez Romo por la Monterrey y Arteaga, a la otra, por la Yucatán y la Gutiérrez y la tercera por la Monterrey y Gutiérrez, así que en Victoria mandan nóminas gordas para tres planteles con tres directores distintos y cheques para 30 profesores, cuando en cada salón tienen inscritos a 22 alumnos, pero no sólo eso, sino que se cuentan con dos turnos matutinos, uno vespertino y otro nocturno, así que en una sola institución se van muchos miles de pesos para sostener una mentira magisterial, bueno pero en realidad abordé el tema de mi amada Alma Mater para decir que a pesar del fraude que cometen los maestros qué de algo tienen que vivir, sus instalaciones son estupendas, casi parece un colegio de niños ricos y no que en el barrio haya muchos jodidos, si hasta eso, tampoco es un cinturón de miseria, sólo hay que ver los carrazos que se estacionan a la entrada de alguna de las tres escuelas, aunque es la misma para todas, pero hay que ayudarles un poco a los pobresores para que crean que nos tienen bien engañados a todos, cuando yo era niño, las aulas eran muy modestas, me acuerdo que en mi pupitre había una inscripción de un niño de 1929 y eso que en ese tiempo casi ni había clases, así que el banquito databa del año en que a Vasconcelos le rompieron la jeta en las elecciones presidenciales, pero éste que era tan católico como Fox, le encantaba que lo nombraran como el Apóstol de la Educación, se sentía como san Francisco de Asís pero con zapatos de charol.
Nunca me levanto temprano, siempre abro el ojo con la fresca de las tres de la tarde, pero estos días en que ha llovido en nuestra milpita, como que la tierra oliendo a jarro, me ha tumbado de la cama, y he visto a los niños alborozados bien prendiditos que van camino de la escuela como si Cri Cri les fuera a cantar, aunque a esta generaciones ya no les tocó, pero en el soundtrack de mi infancia, el viejo bonachón pervive como una imagen en sepia, y ya sé que su música es como de museo del STIRT (para los que no lo sepan es el Sindicato de la Industria de la Radio y la Televisión) pero en ese comentario me ganó la nostalgia.
Tantos niños contentos bien valen una misa, y al verlos a todos corriendo por las calles, unos, caen que no caen con la mochilota que les regaló Ramón, otros medios dormidos, pero con cara de que alguien les va a lanzar bolo padrino, y digan lo que quieran mis detractores, que yo sé que tengo por racimos, pero hay veces que aunque quiera hablar mal de los administradores de nuestro dinero, ahora sí, que ni pa’donde hacerme, ni modo que les esté tirando piedras a los benefactores de nuestros niños, lo bueno es que a todos estos pequeñitos ya les tocó lo de las computadoras y el internet, el inglés obligatorio y la cultura que se vive en el pueblo, porque aunque yo me sostengo en que hay elefantes blancos que se han rehabilitado para ofrecer coctelitos con sabrosuras inútiles para las señoras emperifolladas olorosas a gardenias, por lo menos ahora hay donde echarse un concierto del trío: “Los Beodos del Mayab” o una función de “Los títeres del PAN”, no que antes nada más estaba el Teatro de la Ciudad donde ya se erigió una cruz de flores al monumento de la ausencia y de la nada. “Caminito de la Escuela, apurándose a llegar, con los libros bajo el brazo va todo el reino animal”.

Los plagiarios pendejos

Uno de ustedes, queridos lectores, curioso, me preguntó el método que uso para elegir el tema diario de la columna y francamente no supe qué responder, además a quién chingaos le importa lo que hago para empezar a carburar la sesera, si ni yo mismo lo sé, es decir, me siento en la silla con vestiduras de piel y descansa brazos de maderas exóticas, y no hago nada más que dejar que las estupideces fluyan por si solas, porque si las fuerzo, luego salen puros plagios como a varios de los colegas que firman lo que nunca escribieron, lo peor es que lo justifican diciendo que nada más lo tomaron prestado un ratito pero que pensaban regresarlos, además qué se ganan con eso, digo, si es por negocio pues los sueldos en ningún lado están como para andarse agenciando textos ajenos, lo más vergonzoso del asunto, es que luego los envidiosos del talento robado, se dan a la gozosa tarea de ventilar lo que se debió haber quedado en la ignominiosa complicidad de lo privado, pero es que tampoco, estos robones, son cautos, ya que se adueñan de artículos completos que publican íntegros y algunos, los más ambiciosos, se apropian de libros, y es que en su ingenuidad, consideran que como la obra circuló en Tombuctú ciudad cercana al río Niger que serpentea en el África occidental, nadie reclamará sus derechos reservados, pero lo que no se dan cuenta es que la red es mundial, y que haya gente que no tenga computadora en la colonia Solidaridad, no significa que en otras latitudes tengan hasta de a dos.
Yo no sé qué mecanismos internos se mueven para que una persona, cualquiera que sea, tome lo que no es suyo, digo, eso es más viejo que caminar para adelante, pero no puedo imaginarme siquiera que algún integrante de academia o taller literario pueblerino, presente como suyos, los poemas de Xavier Villaurrutia, además a quien quieren engañar, está bien, demos por hecho que sus compañeros y hasta los miembros del jurado, no conozcan la obra del poeta mexicano, que junto a Salvador Novo y Torres Bodet conformaron una poderosa tríada intelectual ya que anduvieron juntos desde la Escuela Nacional Preparatoria, y dicen, a mi no me consta, que todavía no me daba por haber nacido, a los tres alegres compadres, les encantaba batir chocolate con los codos, aunque el más descarado que no el más destacado, fue Nalgador Sobo, que así le decían los huercos para pavimentar caminos sexuales con el exquisito bardo, que ése nunca tuvo empacho en declarar lo que era obvio, y les juro por el Beato Carlos que me duele la chompa nada más de imaginarme la escena, en que un sencillo poeta de nuestro solar, se firme aquello de Villaurrutia: “Amar es no dormir cuando en mi lecho sueñas entre mis brazos que te ciñen, y odiar el sueño en que, bajo tu frente, acaso en otro brazos te abandonas”, y que a uno de los jueces, azorado, se le pongan los ojos de plato al percatarse de la factura universal de la obra, y en el radar continuo de la mirada, lea: “Amar es escuchar sobre tu pecho, hasta colmar la oreja codiciosa, el rumor de tu sangre y la marea de tu respiración acompasada”, a este punto del poema, ya ni siquiera puede sostener la emoción de que un lugareño cualquiera haya sido capaz de prodigio semejante y surge la envidia: ¿cómo no fui yo al que se le ocurrió esto? Ya para ese momento, la lectura es cadencia espiritual: “Amar es absorber tu joven savia y juntar nuestras bocas en un cauce hasta que de la brisa de tu aliento se impregnen para siempre mis entrañas”, pero aún en el éxtasis por la admiración ante lo que disfrutan, surge la duda de qué algo le hace falta y si acaso en lugar de poner savia hubiera colocado labia o babia, se transformaría el mensaje para darle rotundidad, y sigue leyendo: “Amar es provocar el dulce instante en que tu piel busca mi piel despierta; saciar a un tiempo la avidez nocturna y morir otra vez la misma muerte provisional, desgarradora, oscura. Amar es una sed, la de la llaga que arde sin consumirse ni cerrarse, y el hambre de una boca atormentada que pide más y más y no se sacia. Amar es una insólita lujuria y una gula voraz, siempre desierta. Pero amar es también cerrar los ojos, dejar que el sueño invada nuestro cuerpo como un río de olvido y de tinieblas, y navegar sin rumbo, a la deriva: porque amar es, al fin, una indolencia”.
Hacia el final del poema, el juez calificador de cuya decisión inapelable se amparan los sueños de los creadores, hasta de los plagiarios como éste, lo declara absoluto ganador del certamen, pero en el fallo se filtra implícito el deseo singular del conocedor que elige y premia.
¿Tiene más poemas como este? Y el excelso artista, triunfador del concurso, con la cara arrebolada por el orgullo, le contesta, ufano: “en mi casa tengo el libro completo de donde lo copié”. Entre plagiarios pendejos te veas. Ya dije.